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¡AL AGUA, PATOS!, di Manuel Echegaray 

Detestaba bañarse porque tenía frío en las mañanas, flojera durante el día y sueño cuando llegaba la noche; siempre que lo obligaban a hacerlo, se metía en el baño, cerraba con seguro, luego de unos instantes corría la cortina de plástico de la ducha y abría el caño para que el agua se esparciera y el sonido les dijera, si estaban escuchando, que estaba tomando el baño. 

Luego de un rato, se mojaba bien el cabello y las orejas, cerraba la llave y se restregaba con la toalla el cuerpo y la cabeza; se ponía las zapatillas y envuelto en la toalla, con el cabello húmedo y las orejas goteando, corría hasta su cuarto, dejando cerrada la puerta del baño;  antes, había tenido el cuidado de esparcir un poquito de agua por el suelo y mojar bien el jabón para completar el escenario post baño. 

Sí, a veces no tenía más remedio que bañarse,  sobre todo porque le decían que se lavara la cabeza y le alcanzaban el frasco de champú; lo hacía con la resignación de quien cumple sentencia, evitando que el líquido amarillo o la espuma que hacía le entrase a los ojos porque aguantaba el martirio del agua sobre el cuerpo, pero que los ojos le ardieran insoportablemente, ya era mucho.

Un sábado, de esos de verano, vinieron sus amigos a ver si se animaba para ir a la playa: no sabían de la fobia que le tenía al agua, pero por no ser menos, sacó del último cajón de su cómoda una ropa de baño que nunca había usado y que alguna tía (“despistada” pensó, al abrir el paquete) le había regalado la navidad pasada, se la puso, se puso encima el pantalón, cogió una toalla y en blue jean, camiseta rayada y sandalias salió para encontrarse con el grupo.

Rieron durante el camino hacia el mar y al llegar a la arena, todos estiraron sus toallas y en ropa de baño se echaron para ver si el sol, que no se animaba totalmente a brillar, se decidía; allí estaba, mirando al horizonte, el que no se bañaba, pensando en inventarse algo para no entrar al agua ni mojarse…

Distraído, pensando, no se dio cuenta y de repente los otros, silenciosos, lo agarraron de los brazos y las piernas, para tirarlo al agua: se debatió, gritó, los insultó, pero no hubo caso; corriendo, a trompicones, lo llevaron en vilo hasta la orilla y se metieron en el mar, salpicando y riendo. 

Una ola los cubrió y lo soltaron: el que no se bañaba trató de respirar, manoteó, tragó agua…

El juego de los otros se había convertido en tortura y él, aunque era chico, no aguantó y no pudo salir.

Imagen: katetakesaleapoffaith.blogspot.com

MANUEL ECHEGARAY.

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PER L’ACQUA, ANATRE!, Di Manuel Echegaray

Odiava fare il bagno perché era freddo al mattino, pigro durante il giorno e dormiva quando veniva la notte; ogni volta che lo costringevano a farlo, andava in bagno, chiudeva con un lucchetto di sicurezza, dopo pochi istanti correva la tenda di plastica della doccia e apriva la pipa in modo che l’acqua si diffondesse e il suono gli dicesse, se stavano ascoltando, che Stavo facendo il bagno.

Dopo un po ‘, si bagnò bene i capelli e le orecchie, chiuse la chiave e si strofinò il corpo e la testa con l’asciugamano; si mise le scarpe e si avvolse nell’asciugamano, i capelli umidi e le orecchie gocciolanti, corse nella sua stanza, lasciando la porta del bagno chiusa; prima, ero stato attento a spargere un po ‘d’acqua sul pavimento e a bagnare bene il sapone per completare la scena post bagno.

Sì, a volte non aveva altra scelta che lavarsi, soprattutto perché gli avevano detto di lavarsi la testa e prendere la bottiglia di shampoo; lo ha fatto con la rassegnazione della persona che sta scontando la sua pena, evitando che il liquido giallo o la schiuma che ha fatto entrino negli occhi perché ha sopportato il martirio dell’acqua sul suo corpo, ma i suoi occhi bruciavano insopportabilmente, era già molto.

Un sabato, di quell’estate, i suoi amici vennero a vedere se avesse osato andare in spiaggia: non sapevano della fobia che aveva nell’acqua, ma per non essere da meno, prese una biancheria da bagno dal primo cassetto del suo cassettone non l’aveva mai usato e che qualche zia (“all’oscuro” pensava, aprendo il pacco) gli aveva regalato lo scorso Natale, lo indossò, si mise i pantaloni, prese un asciugamano e un paio di blue jeans, camicia a righe e sandali uscirono incontrare il gruppo.

Risero mentre andavano verso il mare e quando raggiunsero la sabbia, tutti tolsero gli asciugamani e indossarono gli indumenti da bagno che si sdraiarono per vedere se il sole, che non osava risplendere, decise; eccolo lì, a guardare l’orizzonte, a chi non faceva il bagno, a pensare di inventare qualcosa per non entrare nell’acqua o bagnarsi …

Distratto, pensando, non se ne accorse e improvvisamente gli altri, in silenzio, lo afferrarono per le braccia e le gambe, per gettarlo nell’acqua: dibatté, gridò, li insultò, ma non ci fu caso; correndo, incespicando, lo portarono con sospetto sulla riva e salirono in mare, schizzando e ridendo.

Un’onda li coprì e loro lasciarono andare: quello che non faceva il bagno cercò di respirare, schiacciato, ingoiato acqua …

Il gioco degli altri si era trasformato in tortura e lui, sebbene fosse piccolo, non poteva sopportare e non poteva andarsene.