Une émission des Samedis de France Culture, par André Parinaud, diffusée le 2 décembre 1972 sur la radio éponyme. Invités : André Breton, Philippe Soupault, Georges Hugnet, Jacques Baron, Max Ernst, André Thirion, André Masson, Lise Deharme, André Pieyre de Mandiargues, Marcel Duhamel, Félix Labisse, Marcel Brion, Raymond Abellio, Jean-Claude Silbermann, José Pierre, Jacques Marais, Jean Hélion, Jean Hérold-Paquis et Alfred Fabre-Luce.

Préférer ne pas/ Entre les dangers du nihilisme et les mensonges de la pensée positive, Vincent Delecroix réhabilite la force vitale du refus. Un essai rageur et ironique.

C’est une petite personne de 3 ans, et elle dit « Non ! », et encore « Non ! ». Impertinente et joyeuse, elle se fait « des colliers et des serpentins » de « Non ! ». Son philosophe de père, lui, en fait un livre, en s’appuyant sur la force vitale de ce petit mot dont la fillette semble détenir le secret. Il faut dire que l’enfant a de qui tenir : Vincent Delecroix prévient qu’il est lui-même pathologiquement attaché au négatif, « enragé, irréconciliable, inconsolable », préférant toujours dire « non » que « oui » – « je veux rester intranquille sinon, j’ai l’impression d’être mort. »

Pour ce grand lecteur de Kierkegaard, la philosophie ne commence pas avec l’étonnement mais avec la capacité « de se scandaliser ou de s’exaspérer ». Les volontarismes de la pensée positive à la…

Nous sommes la ponctuation

qui cherche son souffle

à un visage qui a décidé

sans nous de ses traits

et nous changeons plus lentement

que les ciels que nous arpentons.

Nous sommes chants déçus

au jour jaune et au masque d’un soleil cru

cherchant à renouer avec le sourire et le torrent

sous l’écroulement de pans entiers de nos visions.

Et nous pleurons pourtant plus facilement

de la douceur insupportable des choses

dorée à la césure de nos âmes de carton

qui nous laissent pantelants sous des piles de livres étonnés.

Barbara Auzou.

EXTRAIT >

Pendant longtemps je n’ai pas aimé les livres de Marguerite Duras. Cela aurait pu durer toute ma vie. Je n’avais lu d’elle que deux ou trois romans. J’aimais l’épopée, la luxuriance, je me méfiais du cœur humain, de l’intériorité, je crois que je la fuyais.

En 1984, comme tout le monde, j’ai lu L’Amant. Cela m’a intrigué, attiré, j’ai aimé. Dans la foulée, j’ai tout lu. Le très beau Barrage contre le Pacifique par quoi il faut commencer. La posture fondamentale de Marguerite Duras, adolescente, au bord du Mékong, l’amour de sa mère pour son aîné violent, voyou, la fascination de Marguerite pour le flambeur et ses amours, mais sa compassion et sa fusion avec le cadet, le faible, la victime promise à la mort. Le combat impossible de la mère contre les inondations. Au fond, le fameux amant chinois a beaucoup moins d’importance. Je découvre Le…

Che cosa rimane di queste giornate ? Il vuoto che le ha svestite.

Che cosa ne rimane delle parole ? Il loro eco.

Che cosa ne rimane della musica? Non si riesce più a scorgerla.

Che cosa ne rimane del tempo trascorso insieme ? La sua mancanza.

Che cosa rimane ? Io, io rimango, abbattuta da tutto, rimango.

@ElyGioia

Ci stavo bene, pure dietro quella cerniera, in una tasca, ci stavo bene.

Lì respiravo, ora ho esaurito ogni scorta d’ossigeno.

È inutile cercare di far capire, è inutile cercare di spiegare, è tutto inutile, tranne te.

Coerente è il mio vivere di te, sincere sono queste manie di volerti sempre accanto, costante è il mio bisogno di te, diventato urgente, lo sento, è diventato urgente sopra ogni limite umano.

Non lo puoi sentire il mio chiamarti, sono già sott’acqua, non puoi vedere le mie braccia, sono già perse.

Fluttuano note stonate sopra le mie guance, dove sono le tue mani ?

Dove sei tu ?

La pazzia della mia mente è finita, il battito del mio cuore è fermo, il lavoro della mia penna è bloccato.

Il vuoto toglie la rabbia verso non so che cosa, per dar spazio alla tristezza in questa mia posa.

@ElyGioia

Fiorito (di Christian Schloe)

Sotto il peso di questo nuovo giorno cerco di arrampicarmi su piante le quali radici sanno di te, di noi.

Sotto il giogo di questa realtà scelgo di ricercarti in ogni angolo del mio vivere, inebriando i miei capelli su petali che sanno di te, di noi.

Sotto una lacrima di questo vuoto, in ogni parte di me, mi butto tra questi steli; sono braccia trasparenti che sanno di te, di noi.

Sotto un cielo di nuvole in forte movimento, afferropersino ogni ape che s’avvicina per succhiare da quel nettare che sa di te, di noi.

E sul nostro giardino io ci stò.

@ElyGioia

Curioso prodotto editoriale in cui le parole si uniscono a delle immagini, la voce narrante diventa una perfetta musica che contiene note che suonano la voce dell’autrice e della poetessa .
La Rotuolo ha vissuto Antonia Pozzi pur non avendola conosciuta.
Ha visto la sua Milano del ’20. Ha conosciuto sua nonna e ha sentito quella grazia che Antonia ha voluto liberare . Ha fatto suoi i suoi versi . Li ha lasciati a lungo dentro di se’. E ha prodotto una sorta di diario in cui Antonia si racconta.
Conosco le poesie di Antonia e mi avevano immediatamente colpito per la capacita’ di arrivare a mettere a nudo tutto il suo amore e la straziante impossibilita’ di riceverne. Mi domando perche’ sia stato cosi’ difficile ricambiarla.

INNOCENZA
Sotto tanto sole
nella barca ristretta
il brivido
di sentire contro le mie ginocchia
la nudità pura d’un fanciullo
e l’ebbro strazio…

Quando ero piccola aspettavo con ansia la primavera, il mese dei fiori.

Non saprei spiegare perché, ma vedere la reazione delle persone davanti ad una piccola attenzione rossa, rosa o gialla mi faceva battere il cuore di gioia.

Oggi avviene meno o viene apprezzata meno, nonostante ciò è rimasto simbolo di romanticismo nell’amore, nelle amicizie o come forma di cortesia e rispetto tra conoscenti a patto di scegliere il colore giusto a seconda dell’occasione.

La rosa è sicuramente il fiore più usato allo scopo; la usiamo per far innamorare, per una buona impressione, un errore da perdonare o semplicemente come segno di eleganza, reperibile tutto l’anno con una gamma infinita di splenditi colori.

• rosa rossa: simboleggia passione ed amore.

• rosa arancia: rappresenta il fascino e la bellezza.

•rosa bianca: l’innocenza, amore puro e spirituale.

• rosa gialla: simbolo di vivacità e di gelosia.

• rosa carnicina, il colore…

Il pensiero di Simone Weil, una delle voci più significative del ‘900, ha conosciuto in questi ultimi anni una rinnovata fortuna. La sua fu una vita breve, ma intensa, che la vide impegnata sul fronte politico e sociale per il quale scrisse numerosi articoli e saggi pubblicati soprattutto su rivista. La fortuna internazionale della Weil si deve soprattutto alla pubblicazione postuma, da parte di amici e familiari, di una serie di scritti filosofico-religiosi che rivelarono l’esistenza, all’interno di una donna dura, trascurata e intransigente, di una mistica pura. Sebbene la vita di Simone Weil abbia certamente alcuni tratti di santità, ritengo, tuttavia, che sia soprattutto importante considerarla come una filosofa che si distinse per la grandezza di un pensiero che fu animato da un’unica finalità, quella di andare al cuore e a fondo delle cose, strappare il velo alla menzogna e rivelare all’uomo la verità.

Simone abitò la contraddizione, visse…

-Lei sa perchè gli uomini non dovrebbero poter entrare al supermercato? Perchè rompono solo i coglioni!

-…

-Ma lo sa da quanti anni sono sposata?

-No, me lo dica lei.

-Sessantotto! Sa quanti sono sessantotto anni?? Abbastanza da pensare di sotterrarlo in giardino!

(Domenica pomeriggio, al banco degli affettati del supermercato.)

Questa è la prova che dimostra che le solite frasi banali sul “come fate a sopportarvi per così tanto tempo” devono finire.

Tutti abbiamo quei difetti fastidiosi e quelle cattive abitudini dure a morire!

E forse la pozione magica per far durare la coppia si ottiene proprio mescolando supporto e sopportazione, senza lasciare che i difetti prendano il sopravvento.

Mio marito, in questo, è il numero uno! Appena la mia testa inizia a rassegnarsi all’idea del fastidioso difetto del momento, lui smette. E si inventa una nuova pessima abitudine, dove io devo ripartire da zero con i miei esercizi…

A volte il silenzio racconta tutto quello che mille parole non riescono a spiegare.

Sabrina Ducci

L’ultima canzone della sera è quella che ascolti prima di andare a dormire. Come quando andavi in discoteca e, prima della chiusura, mettevano quei pezzi ormai vecchiotti per far uscire tutti.

A casa mia, adesso, suonano le note silenziose della serenità.

Ci siamo io e mio marito sul divano, guardiamo qualche serie in tv o leggiamo, o uno legge e l’altro guarda la tv. Toddler dorme già da qualche ora.

C’è la coperta, quella con il pelo da un lato ed il pile dall’altra talmente vissuta da essere quasi infeltrita.

C’è il cartoncino vuoto del succo di frutta o la tazza della tisana.

Ci sono gli occhi stanchi ed arrossati dell’informatico e quelli perennemente addobbati con le occhiaie della mamma casalinga.

Ci sono le ciabatte sul tappeto.

Di solito non parliamo molto, la sera…

Fiato alle trombe, rulli di tamburi!

I CAPRICCI NON ESISTONO!

Abbiamo sempre sbagliato tutto! Generazioni intere hanno cercato per anni una soluzione eticamente accettabile per frenare sul nascere i capricci del proprio bambino,  si sono lambiccati il cervello per trovare una tattica civilmente tollerata per evitare pianti e scenate, quando ecco spiegato perchè tutti i risultati si sono rivelati un insuccesso: i capricci non esistono.

Prendiamo un esempio della settimana scorsa: dopo innumerevoli giri sul camion dei pompieri delle giostre per il toddler di casa, ed una notevole nausea per me, decido che è ora di scendere e tornare a casa. Ed ecco che il piccoletto si trasforma in una strana creatura mitologica metà T-Rex e metà anguilla che tenta la fuga lanciandosi a braccia aperte verso qualsiasi estraneo che incontra, ovviamente con urla degne del suo lato teropode neanche tanto latente.

Secondo la teoria sopracitata, quindi, esso sta manifestando…

Alzare la voce è sbagliato, lo so. Eppure lo faccio lo stesso.

Non sono solita sgridare spesso il Toddler, ma qualche volta ho alzato la voce. E funziona. Calma i suoi capricci ( I capricci non esistono! ) nell’immediato, ma non funziona sulla mia coscienza.

E’ un periodo strano questo. Siamo cullati dai cambiamenti in atto e da quelli prossimi, il sorriso non manca mai, ma qualche down emotivo è inevitabile. Probabilmente, anzi sicuramente, lo percepisce anche lui.

Dico di no all’ennesimo marshmallow? Imita no-no-no e urla.

La torre di costruzioni cade prima dei (suoi) tempi? Urla e piange.

Dico di no al pezzo di pasta che butta divertito per terra? Imita no-no-no e urla.

Spesso riesco ad arginare il problema distraendolo o parlandogli, ma se proprio esagera mi parte il Pavarotti.

Il senso di impotenza, che penso sia caratteristico più o meno di ogni genitore, cresce.

Non potrò proteggerlo…

Quello che più mi piace, mi sa, è che nel tempo tutto si risolve, si aggiusta, si cicatrizza, indipendentemente da quello che penso o faccio.

Sotto un sole di sigarette e cetrioli

Charles Bukowski

Cose da ricordare.

Sempre.

Una persona che ti fa le moine non vuol dire che ti sia amica.

L’amicizia è un gesto naturale, non la puoi inventare e nemmeno forzare.

E’ un po’ come avere gli sci sul tettuccio della macchina quando vai a Riccione. Magari, se ti va proprio bene, riuscirai ad usarli. Ma sarebbe forzato.

Non è amica nemmeno quando ti rovescia addosso secchiate di parole.

In quel momento ci sei solo tu, oltre le braccia della nebbia.

Che poi non è mica male essere cullati dalla nebbia, bisogna solo essere in grado di domarla. Bisogna mettere i paletti: “più in là di questo punto non vai”. Altrimenti scompari.

Un giorno metti le mani…

Che poi a volte basterebbe solo un abbraccio no?

Ci sono gli abbracci di cortesia, dove le mani si appoggiano semplicemente sulle spalle.

Ci sono quelli rumorosi, nel bel mezzo di una festa.

Ci sono quelli delicati, con un braccio leggero che cinge la vita.

Ci sono quelli che arrivano da dietro, mentre non te lo aspetti.

Ci sono quelli che ti prendono le gambe, perchè i bambini arrivano solo fino lì.

I migliori sono quelli silenziosi, che ti stringono talmente forte da farti mancare il fiato. E le parole. Ti entrano dentro le ossa e ti scaldano il cuore, annodando tutte le paure.

E va a finire che tutto diventa un po’ più luminoso.

Abbracciare è un gesto semplice, in certi momenti quasi banale, ma che ha il potere di far sentire protetti. Ci regala un granello di sicurezza in più ed un sorriso. E favorisce il rilascio di…

In questi ultimi giorni ho accantonato un po’ il mio blog. Dovendo strutturare il mio romanzo, mi sono concentrata molto sulle tappe da rispettare. L’inizio è sempre delicato, se poi ci si mette un bel po’ per studiare un incipit valido, il tempo si sbriciola. Mi rendo conto solo ora di aver dimenticato questa mia casa di villeggiatura, mentre è avanzata a passi lenti una buona dose di nostalgia. Qui si respira anche un piacevole calore umano che fa star bene; a volte allevia le fatiche, a volte risveglia gli animi sopiti, a volte consola e a volte fa tanto sorridere. Questo mi è molto mancato, soprattutto nel rispetto di quei blog che ho trasformato in rispettose amicizie da coltivare con affetto sincero💕

Il tempo è sempre quello, il raggio delle 24 ore si accorcia visto che occorre anche dormire, e le settimane sono sempre imperversate da tempeste di obblighi…

In questo periodo, per ragioni talmente lunghe che non sto nemmeno a dire, soffro di astenia da nero. L’astenia da nero altro non è che l’ingente necessità di guardare e assaporare cose che hanno un’anima dark. Quando mi oppongo a questo tipo di richiamo, ecco che mi spunta all’improvviso qualcosa che ne va a diminuire la necessità.

Immagini che mi riportano un po’ nel mio mondo e che ho messo a tacere per necessità contestualizzate con quanto sto scrivendo. Non vedo l’ora di finire i capitoli chiari, per potermi gustare in santa pace i miei oscuri mondi che mi mancano da matti. Purtroppo, e su di me funziona così, se mi permeo di cose scure scrivo di cose scure. Se invece concedo alla neutralità giornate chiare, scrivo di cose chiare. Non potendo trasformare la mia storia in un noir, devo contenere i miei desideri darkiani e per poterlo fare devo…

Le tengo lì, ferme, scheggiate e trasparenti.
Lascio che la clessidra del tempo le porti a compimento in un immaginario che lotta nel peso del presente.
Sono leggere, parole tagliate dalla luce grigiastra, che diventano corpo quando cadono frantumate dal silenzio che mi porta via.
Le trattengo avvolte da una ispiegabile malinconia che sopporto in questi giorni di rinascita. Tutto rinasce mentre io lenta, muoio un po’.
Decado, decedo, trapasso, passo oltre alla vita che mi chiama all’obbligo di un’esistenza, chiusa da un fastidioso torpore che cerco di grattare via da sotto le unghie. Le stesse che si aggrappano a tutto quello che non c’è ma vorrei.
È la mia tristezza primaverile, sono le mie vuote parole morenti…
Le conosco così bene mentre in silenzio guardo i sorrisi degli altri sperando diventino presto anche miei.
Restano raccolte le mie parole, in gomitoli che lavorerò a maglia senza far baccano.
Nessun…

E’ buio qui
sotto i rami di quest’ albero
la luce del sole non passa
ma almeno l’ aria è fresca
che bisogna star attenti a non sudare.

E sta sulle rive di un lago quest’ albero
di fronte a gradini in pietra
che scendono in acqua
lasciando a sinistra un piccolo triangolo di ghiaia
dove i bimbi vanno a giocare.

E’ li’ che andavo anch’io
acqua alle ginocchia
mutande un po’ larghe
che al fratello maggiore cominciavano a star strette
un cimino per canna da pesca.

Questo bastava
non c’ era ieri nè domani
qualche pescetto bastava
da portare a mamma
ne avrebbe fatto un’ ottima cena.

Qui sotto quest’ albero
anche oggi non c’è ieri
nè domani.

Facevo il manutentore

seguendo piste, e schemi

trovavo un minuscolo 741 guasto

in un armadio elettrico a sei ante.

Però vedi che sono sempre io, mamma?

sono venuto ad accarezzarti la foto

e la data

e ho fatto cadere i numerini

e non ho la colla.

Senti come non c’è.
In mezzo alle radure,
nell’ erba.
Nei fiori dei mille pensieri.
Nei canti di campane.
Nelle pause del suono.
Alle finestre dei sorrisi dolorosi.
Nel sole che regna su questo mondo.
In tutti questi chilometri.
In un ghiacciolo alla menta.
Nell’ aria di questo aprile.
Nelle spine sui muri delle mulattiere.
Nel chiacchiericcio delle farfalle.
Nell’ importanza delle cose che non importano.
Nelle statue che non ti guardano.
Nel corpo che guardi.
E in quello che non vedi.
Nel non voler ritornare.
Nel non poter ritornare.
Nelle poesie mai scritte.
In un orologio che non c’è.
Nell’ ombra del mio albero.
In una gita al lago andando a cercare.
Al chiosco del mercato, bene in vista.
Nelle margherite al bosco.
Lungo le vie d’ acqua.
Nella tigre dai denti a sciabola a cui sei sfuggito.
Nel vociare delle massaie che non ci sono ai bordi del…

C’è come un foro nelle nuvole
nuvole scure in un cielo nero.
Tra i bordi dorati e brillanti si intravede una luce vivida
Poi, all’ improvviso, tutto va in negativo
il cielo e le nuvole si fanno sempre più chiare
quasi dello stesso colore
e dai bordi sempre dorati si intravede un altro cielo
Scuro, nero, che piano piano si riempie di stelle.

Ma ecco che il cielo si fa rosso
e iniziano i lampi..

Forse è ora di togliere i pollici che premono gli occhi
e vedere che il cielo è sempre azzurro
con in più uno strano sole
impresso sulla retina.
Forse è anche ora di smettere di far sti giochetti
e smettere di fare il bambino,
che ne ho già fatti due,
e a loro volta altri due.
Ma tant’ è..
non è giocando che si impara?
O sbagliando?

Ci sono dei gradoni in pietra sotto Portatorre
e se da lì alzi gli occhi il cielo ha quattro angoli,
Un piccolo quadrato che contiene tutto il cielo,
di ieri e di oggi, e domani
e tutto il tempo del mondo si affaccia da lì e mi guarda.
Certo che così ci piove dentro
ma in quel piccolo quadrato c’è tutto quello che mi serve
per farne un rifugio bellissimo.

E’ stato solo un attimo,
ero lì ma non ero lì.
Cioè mi vedevo lì a guardarla
quindi non potevo essere lì.
Ma era così bello stare lì.
E fu una piccola meraviglia
quando uscì dalla doccia,
passando davanti alla finestra
la luce le infiammò i contorni.
Le goccioline brillavano
nell’ aria piena di puntini leggeri
e il pensiero ammutolì.
E’ stato solo un attimo
una piccola meraviglia mai svanita.
Impressa dalla luce.

Quando poi aprì le cosce
anche il mondo sparì d’ improvviso
stupefatto, nella sua dolce ferita.
L’ attimo si fece eterno
spalancato
dolce e feroce,
di lacerante bellezza.

E’ stato solo un attimo,
una piccola meraviglia
quando uscisti dalla doccia
passando davanti alla finestra
ela luce infiammò i contorni.
Le goccioline brillavano
nell’ aria piena di puntini leggeri
il pensiero ammutolì.
E’ stato solo un attimo
solo una piccola meraviglia mai svanita.
Impressa dalla luce.

Quando poi aprì le cosce
anche il mondo sparì d’ improvviso
stupefatto, nella sua ferita.
Restò solo quell’ attimo
spalancato
feroce e dolce,
di lacerante bellezza.

Immagine Alvin Booth

Mamma naviga su una portante acustica
a modem spento.
Una portante direttamente infilata nell’ orecchio
come un sibilo a 3000 hertz.
Devono avere computer avanzatissimi lassù
da milioni di megahertz al microsecondo
il suo avrà per tastiera un prato verde
e per tasti margherite.
Per hardisk una torta di mele appena sfornata.
E il monitor è proprio qui, dietro le palpebre chiuse
Immagini, scritte e suoni appaiono in finestre velocissime.
Più vite al secondo.
Lancia messaggi a tutti
perchè me li vengano a dire.

Non fare tardi..

In frasi banalissime per tutti.

Ti ho lasciato una fetta di torta in frigo.

Certo anche “non ti voglio più bene” o “sei una delusione” è tra quei messaggi.

Ma i computer, si sa, sbagliano.

Chi vi stirerà le camicie?

Fai il bravo.

Sorgente: Oltre, di Franco Bonvini [Poesia] :: LaRecherche.it

Oltre
o aldilà
o come lo vuoi chiamare
presuppone un limite.
Che davvero non so se c’è.

Intanto qui le nuvole disegnano figure care in cielo
e i merli mi seguono lungo la strada

e gli posso parlare,
qui la luce e il pulviscolo seguono contorni misteriosi
e le ombre tra le cose bisbigliano.

Oltre
o aldilà
o come lo vuoi chiamare
forse è fine
punto
stop.

E qui restano i merli smarriti
non trovandomi lungo la strada.

C’è un’ ora,
quando il sole sta per scendere oltre i monti
in cui il lago s’ indora, e si calma.
L’ acqua si ferma e i cigni hanno già fatto l’ ultimo volo.
È lì che manca
e non è solo nostalgia
o tutte quelle balle sull’ età
che fa asciutti gli occhi.
È che gli anni senza sono sempre di più
è che non ricordo la voce,
la voce in-canto sulle rive del lago.
Per questo ci vado spesso.
Finchè la sentirò
chiamare il mio nome.

C’è un salice sulla riva di un lago,
il salice amico dei cigni.
I rami scendono fino all’ acqua e sotto creano una piccola stanza.
Seduti in quella stanza i due guardano all’ altra sponda
e la sera sta in silenzio.
Non c’è confine visibile in mezzo al lago
eppure di là è altra terra, altre leggi.
C’è però un volo di cigni
che partono e s’alzano
battendo lento le ali
e tornano, dopo una virata larga
uno a destra, uno a sinistra,
sorvolando le due diverse sponde,
ad ammarare nello stesso punto,
insieme.

Quei due nella stanza stanno alla stanza come il salice alla sera.

Guardali, dicono i giovani passando
non si baciano
non si toccano
non si parlano.

E dicendolo nemmeno si accorgono del volo dei cigni.

C’è una musica dolce.
L’ acqua è calda e le note si mescolano al vapore che sale nell’ aria.
Un bel sole filtra dalle tende.
La luce si anima col vapore.
Ma senti che rumore in petto genera il tuo pensiero.
Non si riesce a seguire la musica.

Immagine Alvin Booth

Quando iniziò la musica
alla festa di Maria Ausiliatrice,
nel piccolo cottolengo,
lei era lì,
proprio davanti al palco.

Non ha fatto molta strada per venire a sentirci, lei abita lì,
vederci non so,
stava con gli occhi fissi al cielo
a bordo della sua sedia spaziale.

Solo un leggero sorriso sulle labbra
e un leggero movimento del piede
a tempo
rivelava l’ ascolto.
Non ha mai smesso.

Fino alla fine del concerto.

Sono qui,
steso al suolo sotto questi alberi
da qui
posso vedere il cielo attraversare i rami
fino agli occhi.
E penso,
questo è il luogo dove sto.

Allora perchè a volte vedo le cime degli alberi
dall’ alto
e le attraverso
fino a trovarmi al suolo, steso.

Ci dev’ essere un altro luogo
chi sa dove
esteso su tutta la vita
da dove mi guardo.

Da lì mi vedo ragazzo
alla polveriera, il fucile a terra
che chi cazzo vuoi che venga in quelle fredde notti
per intimargli un chi va là?
Solo un cervo col suo cerbiatto
all’ incrocio del sentiero.
Mi vedo nella tormenta
dalla quale ho temuto di non uscire.

E in quel luogo non c’è il tempo.

A guardar bene poi
è pieno di sentieri
e incroci con altre vite
e più le conosci o le hai conosciute più ti espandi in esse,
come goccia…

A volte penso in suoni,
è scontato che sia quando suono,
nessuna parola
nemmeno un nome di nota
solo il suono
e il pensiero sonoro che muove le dita.

Non so se per tutti è così.

L’ emozione poi colora il suono
di tenui rosa, azzurri
o elettrici lampi gialli in un cielo rosso,
oltre il soffitto.

Capita più di rado,
a me una volta, forse due,
che anche il pensiero ammutolisce,
le dita lo anticipano
e non sai più chi le muova,
stai solo ad ascoltare.

Resti ad ascoltare quel passaggio
di lampi in un cielo rosso.

Poi alla fine arriva un ragazzino
e ti dice che ha registrato tutto,
che andrà a casa a studiarselo.

Ma quel passaggio forse non è neanche tuo.

Hai mai sentito l’ odore delle valvole calde e rosse?
Non lo puoi descrivere.
Nessun odore puoi descrivere.
Se si potesse,
ti direi che per me è l’ odore della musica.
Per te magari è solo odore di vetro rovente
rame e zoccoli di bachelite caldi
misto a legno caldo e pelle.

Ed è rosso. E dolce.

Sa di mia madre, nei pisolini pomeridiani di bimbo.
Quando cantava.
Quando mi stringevo al suo corpo

cercando con la manina un battito.