¿Dónde escondiste Mimoun, señor Chirbes?

El zoco del escriba, de Alberto Mrteh

xthumb_13594_portadas_big.jpeg.pagespeed.ic.2CQ18GGU_r-compressor “Mimoun”, de Rafael Chirbes

Maribel fue la primera que me recomendó el maldito libro. Recuerdo bien aquella conversación incómoda. Yo le explicaba que me considero un autor marroquí, pero ella me aseguró que me reservaba un hueco en una estantería donde abundaban escritores que habían pisado Marruecos por pura casualidad. El Makbara de Sidi Juan parecía gritarme: “Mira dónde me han enterrado”. Sacó Mimoun sin venir a cuento y me soltó a bocajarro que debía leerlo. Le agradecí su ofrecimiento de utilizar su propio carné del Cervantes de Fes. Me pareció que al momento un estudiante, que luego supe que se llamaba Mahmud, cogía el libro y me sentí aliviado por si la bibliotecaria insistía en que me lo llevara. En una feria en Granada, unas semanas más tarde, Pepe me soltó: ¿Has leído ya el Mimoun de Chirbes? Me sorprendió su pregunta porque surgía de la nada como cuerpos…

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