Quella tomba di rosso era per te…
Il tuo sangue rosso,
i tuoi polsi di poeta suicida…
tutto era per te, il colore del vino
sangue ,
vino,
le dita spezzate…
la tua bellezza.
Morire con eleganza ..
Morire sapendo che l’unica cosa sognata amata è morire…
Petronio tutti i poeti sognano di morire…con il sangue che cola nel vino …
Vuoi i miei polsi,
la mia urina,mista a quella di un gatto, vuoi il mio ventre il mio corpo come banchetto…
Ma voglio morsi grandi e forti,
Voglio cannibali ardenti,
no impiegati di concetto…
Voglio tutto il gomito del mondo ….
Voglio marcire tra le tue labbra…
