Poesía de Lucio Data

No hay argumentos reales... x? ni razones, ni viceversas/ vísceras que sigan funcionando después de vaciadas del vientre del animal que somos... -del que durante tanto tiempo nos hemos creído/ criados como su amo-. Puto punto de mira del destino/deseo. -quizás porque eso no es lo que esperabas necesitado...- Ni nos salva de esta muerte mutua/segura mutándonos a cada momento... Hagas lo que hagas/la cagas siempre. Somos la deposición de una fracción de segundo/ frustración sin alma, porque ni tú ni yo sabemos nada de la nada que nos supera en número ante el acantilado/abismo por el que pronto nos empujará nuestro pasado en busca de su futuro... Aparcamos el aire de nuestra triste figura -caballero andante- con nuestras palabras de luto arrodilladas en el monte del Gólgota donde se derriten/entierran los todavía "podemos cambiar" vivos ansiosos y los -no pudo ser- del corazón... ¿Te acuerdas esa vez cuando volábamos…

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