Poesía de Lucio Data

El cielo es del pájaro que sabe volar;     xx-   -el ojo-/ su nido en el árbol de la vida y lo pensé... algo estaba pasando mientras que yo lo esperaba... -todos habían partido desaparecido, -menos yo-. El ser en la cueva del no ser... y así. Equivocado/perdido en la estación quién lo puede saber... -yo no- Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/cárcel de hierro de la cruda realidad hasta que dejé de notar el culo entumecido... Sordo de un silencio abismal penetrándome como las anguilas/angustia de río atraviesa el tímpano de la red. El camino viaja dentro, –me dije- aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado... ni vuelta atrás alguna. En los raíles no hay pasado sólo futuro... -y no sé si lo sé- Y es cierto que también he elegido lo que hay de él en el viento... en la memoria de saber sufrir…

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