Ti siedi, non so’ più da quando,
sul bordo della parola, distratta
ombra di una notte senza cielo
e la rima afona mi chiede chi sei

– mi hanno svelato il pudore
bambina, mi strapparono le
mani dal ventre per un fucile.

E io che posso fare per te ?

– Svegliami tra le tue rime
quando tutti dormono ho
bisogno di sentirli umani.

Vieni, ma non so’ se sarà poesia.
Come ti chiami ?

– Asiya* e tu ?

Io non ho un nome sono ombra.

– Ti chiamerò shaqiq alsalam

Si chiamami fratello di pace .
Nessuno mi chiama più fratello
da un po’. Salam

– e con te la pace .

* Asiya: colei che tende verso i deboli e li solleva

© Cipriano Gentilino

ph :© Bacon sui muri – Ivanoz – dall’web

Chissà dove andranno i sentieri persi

alle rotonde inverse delle terre incolte

ora che è chiuso per lavori in corso

il nostro frammento di cielo ambiguo,

chissà se le api tenteranno messe

votive alle corolle rammaricate e il

ragno rosso nostalgico bucherà la

tela per le ultime lucciole sfuggite

al rancore degli ossimori rancorosi,

chissà se i papaveri tremuli di pudore

ameranno campi di lavanda diffidente

e se i gatti ci riconosceranno ancora

quando un briciolo di cielo curioso

ci rivedrà.

Ⓒ Cipriano Gentilino

Ph. Grafica di Max Huber dall’web .

Avremmo dovuto essere folli

e lasciare le nostre impronte

sul confine trasgredito prima

di specchiarci muti nel caos,

parlarci sul bordo del lecito

di numeri e gessi a campana

irridere alla sconvenienza di

ricordi svelati alla clausura.

Avremmo dovuto essere più folli

e lasciare spudorati le impronte.

ⒸCipriano Gentilino

Nel nome del tuo dio consueto

e dei tuoi figli non contemplati

degli spiriti furtivi nel grembo,

con mani arruginite tenti specchi

frastagliati dei tuoi volti e denti

vuoti sorridono ebeti alle scarpe

rattoppate, ai libri lisi al testardo

orgoglio tarlato dei padri futili, e

mi allucini ad ogni Natale per un

figlio già nato e non lo sapevamo.

E così sia.

ⒸCipriano Gentilino

A luna già spenta

bisbiglii di lucciole

osano fili d’erba

per un pò d’amore

alle spine del roseto,

ierodule erranti

sfiorano il buio

e danzano omelie

per l’obolo profano

ai divini resti sopiti .

©Cipriano Gentilino

Mondovì 13.06.2019

Il tempo si disperde tra le

ombre narcise color seppia

lunghe di memorie denudate

e nostalgie sopite sul fiume

dell’attesa della parola che 

ci dica come uno schizzo 

di senso da troppo scollato.

Si dilegua tra gli spazi vuoti

del rimpianto indifferente e 

del rancore dell’ultimo click

tra scricchiolii di ologrammi.

ⒸCipriano Gentilino

Mondovì, 19.06.2019

All’oracolo hanno cucito
le labbra della sentenza
con i nastri sfilati dagli
allori delle ricorrenze,

siamo figli di padri ignoti
e lune mai sconsacrate
in bilico sul bordo piatto
di questa terra inquieta,

scrutiamo fondi ritostati
di caffè nero coloniale
per un appiglio perturbato
ai muri chiusi alla vergogna.

©️Cipriano Gentilino

Valderice, 22.07.2019

Nella terminologia della musica leggera (principalmente pop e rock), una cover è la reinterpretazione o il rifacimento di un brano musicale – da altri interpretato e pubblicato in precedenza – da parte di qualcuno che non ne è l’interprete originale. La differenza tra interpretazione e cover non è ben definita: in genere quando un musicista interpreta un brano considerato un classico della musica eseguito innumerevoli volte si esita ad usare il termine cover (si parla in questo caso piuttosto di interpretazione). Il termine cover è invece maggiormente utilizzato per indicare la reinterpretazione di brani relativamente recenti (come nel caso delle “cover band” e delle tribute band, gruppi musicali che interpretano solo canzoni note scritte da altri) o una versione differentemente arrangiata.

In altri ambiti musicali (nella musica classica, ad esempio) l’esecuzione di una stessa composizione da parte di interpreti diversi è la regola, quindi non esiste un termine corrispondente. Nel jazz…

Questo che vi propongo oggi è un gruppo musicale di non facile apprezzamento e comprensione, un gruppo nato dalla potenza immaginifica delle terre dell’Asia centrale, nelle steppe sterminate in cui cielo e terra esistono all’unisono. Un gruppo legato in maniera ancestrale alla propria terra e che fa del suono armonico il fulcro di ogni composizione. Una capacità -la loro- d’intendere e giustificare sul piano spirituale, pratico, affettivo le proprie tradizioni.

Quindi se volete continuare a leggere preparatevi ad un “viaggio” lontano dagli stilemi musicali contemporanei e dalla musica tipicamente occidentale. L’elaborazione di queste tonalità presuppone una disposizione mentale totale, per recepire appieno le vibrazioni e le emozioni che trasmettono è necessario “lasciarsi andare”.

Huun-Huur-Tu (in lingua tuvana: Хүн Хүртү Khün Khürtü) è un gruppo musicale originario della repubblica di Tuva, appartenente alla Federazione Russa e situata al confine con la Mongolia. Uno degli elementi distintivi della loro musica è l’utilizzo della…

I Tuareg, soprannominati anche “Uomini Blu” per l’usanza di coprirsi il capo con un velo che spesso lascia tracce di questo colore sulla loro pelle, sono un popolo berbero originariamente nomade, stanziato lungo il deserto del Sahara. Sono il tipico esempio di una nazione senza stato, una comunità che condivide lingua, cultura, tradizioni, usi e costumi ma che vive in paesi diversi come Mali, Niger, Algeria, Libia e Burkina Faso.

Nonostante il suono delle chitarre elettriche sia caratteristico di molte band Tuareg che sono oggi conosciute anche in Occidente, prima degli anni novanta era molto difficile trovare un chitarrista tra queste popolazioni nomadi. Quella che è adesso riconosciuta come musica popolare dei Tuareg in tutto il mondo è nata negli ultimi decenni, come conseguenza delle vicende politiche e sociali che hanno duramente colpito queste popolazioni a partire dagli anni sessanta.

La musica popolare che venne creata in queste circostanze riflette…

Nati in piena era punk, i Police hanno ammorbidito le rudezze di quel suono dando vita a un originale reggae-rock, meno selvaggio ma sempre trascinante, e sfornando un’incredibile sequenza di classici. Non possono essere definiti un gruppo totalmente rock, non possono nemmeno essere liquidati come un semplice gruppo pop, non sono mai stati veramente punk. I Police sfuggono alle facili catalogazioni perché di fatto sono stati fuori dagli schemi soprattutto per merito dei grandi pezzi che suonavano, classici senza tempo che uscivano a fiumi dalla penna di Sting, erano suonati da musicisti eccelsi in tecnica e capacità interpretative e grazie a questo sono rimasti nel cuore di tanti, da chi ha gusti musicali più semplici a molti attenti ascoltatori rock.

Sting, vero nome Gordon Matthew Sumner, è figlio di un lattaio e di una parrucchiera di Newcastle, città portuale inglese. Spinto dal bisogno di denaro e dal desiderio di uscire…

E resto solo,
in mezzo a qualche slancio
e un sospiro leggero,
con tutta l’aria che mi chiude in paura,
nella notte di ogni mossa avvizzita
e per la voglia che sale
anche gettando ai remi il mare,
ancora nel silenzio che non parla
e si muove lento
come il vento che non tracima,
senza più gentilezza, né eternità da seguire,
frenando ogni forma in piano,
ogni gesto che ritorna lontano.
Con l’aridità che mi arde in gola
e scolora quiete e richiami,
per la dote che niente riposa
nemmeno il nettare che si posa,
con le vele che spiegano al porto
l’acqua di un sogno strano.
Come la luna in dolore
per l’inutile vanto della sera,
di un pianto in vena senza espressione,
per la passione perduta delle rose
e di passi a passare nel tempo solo.

Provo alle lacrime
il grido di vivere dentro
come qualcosa che freme
e non mi salva,
niente da chiedere ai passi
e nemmeno a dio, tranne al goffo
corteo di guance che ferisce
e stringe,
dall’ombra offese in parte
quando il respiro è un tratto
a matita e la voce pianto
in perdono al fiato, in luogo
ad ogni oceano fissato.
Così ora che vanno
provo al tempo le rughe
delle strade, fallendo
diramazioni sparse e senza veli,
e per un viaggio che mi resiste
anche prendere il volo
è un’orma senza significato,
con le incerte lamentele
di essere stanco, di un dolore
docile abbandono di arti,
per ripetere di questa adunanza
soltanto i rami, non più opera in sogno,
all’odore di terra
per coscienza e giaciglio.

A vent’anni c’erano ancora gli occhi,
i roy roger’s portati al vento,
poca competenza e quella pulsione
che si chiudeva al paese
come la zip sulle tasche dietro.
Spesso vuoti a rendere,
due mattoni in curva
e le ragazze intrecci di pensieri,
con le chiamate a gettone
che duravano giusto il tempo
di guadagnarsi qualche ora.
Di cantare strade tutti in gola
per gli alberi in guardia
e alcune serate a candela,
per un po’ di spazio in cielo
come il pallone in pieno recupero
in fondo alla rete.
Cambiando le fatiche sulle magliette
avanzando stretti,
dentro un angolo spiegato in viso
con la bianca età a chiamare chiesa
una sedia in tondo e vangelo.
A volte indosso ancora quel mare
e le ali in onda, come un gabbiano
senza più altro cielo,
che mi continua in quello che vivo.
Ma tra le soglie diventate scogli
è come restare senza…

Poi a finire ci si dimentica
del viaggio e delle forme in calo,
della strada messa da parte
addirittura del bagliore in cima alla lista.
E si rimane senza attraversare,
ad immaginarsi simili al vento,
in cerchio ad alcune luci
per il desiderio in fuoco.
Come un portone sul giardino
intorno all’acqua sola
o nella sera che sta da un’altra parte,
e ci si accontenta degli alberi di un colore
a respirare l’alba disegnata fuori.
In questa follia di ali,
tra la colpa e il bivio di non esistere
e senza nemmeno il cuore in gola,
forse in preghiera e con la voce
che si abbate in dote.
Per questa terra a radice raccolta
che ancora non conta,
come le foglie mentre piove
e nulla sa di odore,
imparando in vergine rara
la paura di restare senza sole.