A ridosso di un mare sempre azzurro, dove spiagge bianche
tendevano a farlo ancor di più brillare, c’era una piccola casa bianca,
con solo una porta e una finestra dalle imposte blu e vicino quasi perennemente in fiore
una bouganville rosa screziato rosso, da far invidia a quel deserto intorno,
fatto di sterpaglie secche e dune ricoperte di stoppie e cardi pungenti.
Era la casa di un vecchio marinaio
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