Perenne affanno
che incombe
sulla gioia di vivere
come nuvole nere.
Stando al sole
aspettando la pioggia d’aprile
convivendo
con un principio di tempesta
nel fondo dell’animo.
Stare in basso sempre.
Ali stanche.
Stanca è la fronte
l’iride alzata verso l’azzurro velato.
Confortevole disagio.
Arida la gola
nella morsa del timore.
Una gabbia che separa
dall’agire.
Un uccello che non approfitta
del varco.
Paura del volo solitario.

Francesca (PF JoyLotus)