Raccolgo fragole inventate
tra il divano ed il televisore
mentre il vicino fuma primavera
seguendo con l’indice nuvole insipide.
La Signora del primo piano
cuce tergicristalli sugli occhi
in cambio di una delle fragole
e una carezza di sopravvivenza;
la ragazza della porta accanto
passa giorni a struccarsi,
ad ordire semplificate banalità,
ma sono affari suoi
e delle compari comari
che verbalizzano per sentito dire.
C’è la sigla dei Simpson,
mi ritiro per deliberare.
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