
Catechismi
Ogni giorno è un mese nel retrobottega delle iniziazioni,
le sottovesti macchiate di rosso, l’acquavite rapprende
il coagulo morto prima di nascere, una culla che cade
e mormora piano l’ave maria.
Un velo da sposa impigliato nei rovi
una donna che ride appoggiata alla fonte
la bruma che segna sinuosità vagabonde
sulle linee contratte di un giorno
che muore inghiottito da scarpe di pezza
e catechismi a pieghe di pelle tessute alle colpe.
Donatella Maino