Le mal de vivre

Quando ogni parola

parla per un’altra,

quando cerchiamo invano

un senso nell’esistere,

il ricordo diventa

quasi una nostalgia,

melanconia struggente,

ansimo e non respiro.

Quando all’alba i colori

sono veleno in cielo,

quando gli storni in volo

offuscano il tramonto,

mi torna nelle vene

come una malattia,

la ricerca affannosa

dell’ultima mia ora.

Non c’è vela sul mare

né aquilone in volo,

e non c’è gloria

in ciò che sto pensando,

solo una gran stanchezza

di riposar la voglia.

Forse mi salverebbe

lo sguardo di un bambino.

GPG