Le mal de vivre
Quando ogni parola
parla per un’altra,
quando cerchiamo invano
un senso nell’esistere,
il ricordo diventa
quasi una nostalgia,
melanconia struggente,
ansimo e non respiro.
Quando all’alba i colori
sono veleno in cielo,
quando gli storni in volo
offuscano il tramonto,
mi torna nelle vene
come una malattia,
la ricerca affannosa
dell’ultima mia ora.
Non c’è vela sul mare
né aquilone in volo,
e non c’è gloria
in ciò che sto pensando,
solo una gran stanchezza
di riposar la voglia.
Forse mi salverebbe
lo sguardo di un bambino.
GPG