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por Pippo Bunorrotri

La poesía es el ímpetu

de un espíritu, que mira

la existencia del mundo

sin tapujos, ni enredos,

sin el disimulo del engaño,

es el arrebato sereno

del sentir

de un instante eterno

de dicha,

es el vahído del tiempo

que espera el momento

de la muerte y el olvido.

Su mirada ciega

camina en el abismo

de las palabras confusas

que esperan en el huerto

del monasterio de la memoria,

a que broten

en el campo liso

de la página en blanco;

dejando sin prisa

que la impaciencia cabalgue

a lomos de un corcel blanco

decapitando noches alargadas,

días pedregosos de angustias

que idolatran el ego,

degollando epítetos,

sepultando los reflejos

de los espejos,

que muestran una realidad

con máscaras.

Las brasas del fuego

de la memoria,

-que son recuerdos-

Iluminan la cueva

del pensamiento,

migrando metáforas

que dan alas

al sentir

de una mirada

que describe con palabras

la existencia de un tiempo

que en las onduladas olas

del lenguaje

donde verbos y pronombres

muestran sinceros

el apego de lo visto,

al afecto al olvido

y la pasión al silencio

de lo callado

que guarda el amor

a lo sentido

por el alma

de un poeta

que mira

el silencio

del mundo.

Pippo Bunorrotri.

https://pippobunorrotri.com