La poetessa salernitana Fiorella Rega si presenta ai lettori di Alessandria today (biografia e tre poesie)
di Pier Carlo Lava
Alessandria today è lieta di presentare ai lettori del blog la biografia e le poesie della poetessa salernitana Fiorella Rega.
Note biografiche
Carmen Rega, in arte Fiorella Rega, è nata a Salerno e vive a Mercato S. Severino (SA). Dopo gli studi classici, ha conseguito la laurea con lode in sociologia all’Università degli Studi di Salerno. Nel novembre del 2018, ha pubblicato la sua prima silloge poetica, Parole Nuove (Paguro Edizioni), con la quale ha ottenuto numerosi riconoscimenti, fra cui la menzione speciale della giuria al Premio Internazionale “Giglio Blu di Firenze” 2019 e la menzione di merito e l’inserimento nell’antologia “Premio Internazionale Michelangelo Buonarroti” 2018.
Scrive sulla rivista letteraria internazionale “Fiorisce un Cenacolo”. È stata presidente di giuria alla Prima Edizione del “Premio Artistico Letterario San Vincenzo Ferrer” 2019. Per la narrativa, è autrice del racconto breve L’arte di ascoltare pubblicato nel libro Lettere da
Babbo Natale e regali indimenticabili (Paguro Edizioni, 2019). Conduce seminari sulla poesia nelle scuole di ogni ordine e grado sul suo territorio. Attualmente è impegnata nella stesura di una nuova silloge poetica, la cui pubblicazione è prevista per dicembre 2019.
OBLIO
Nulla è più vicino al cuore
del dolore.
Colate di cielo nero
a radicare i piedi:
ogni passo è fermo.
La strada della notte allarga
le sue scure braccia.
È inutile mordere istanti
dalle ali spezzate.
Andare oltre le scelte
è la scommessa
dopo l’oblio di giorni confinati
L’ARIA SI FA NEVE
Ho freddo.
Non mi scaldano
i tuoi gesti esasperati
— convulsi —
mentre l’aria si fa neve.
Un treno scivola
su binari calpestati,
fischia la vita
che si porta addosso
dal tramonto all’alba.
Mi chiami.
Le sillabe di arrotolano
affannate.
Mi arriva
solo un suono soffocato,
mentre l’aria si fa neve.
Non c’è più tempo.
Le nostre mani
avranno altre carezze.
E gli occhi
che guardavano al domani,
domani
guarderanno nuovi occhi.
Ti sto dicendo Addio.
QUEL CHE RESTA
Ci restano bocconi di memorie
quando eravamo sazi dei tramonti
scesi sulle cosce
— le spalle nude a graffiare il vento —
le mani a scavare buche
per annacquare fiori tremolanti.
Dune di sabbia rosa
intorno ai nostri piedi caldi
salite e poi discese di parole
come altalene di sussurri
al nostro mondo
disegnato su pezzi di carta lisi.
Ci restano le scritte colorate
sui cartelloni a vista: «Si nasce per morire».
Non ci abbiamo creduto mai.