Mi soffiero’ il naso con il lenzuolo
e sfogliero’ il libro con la lingua
Ti scrivero’ frasi con il rossetto
perché sono una nomade
E il mio cuore è una baracca

Che mai indosso’ calze trasparenti
o lesse Kant
Porto ancora strisciante quel bacio come bava di lumaca
Quel bacio mai
tranne che in fin di morte
Mia madre che mai ebbe la busta paga del sogno
Che suo malgrado
era la figlia orfana della lupa

Siamo matite
Ti ascolto scrivermi
premendo delicato sul mio grigio
e dissanguandolo
Sei la punta del mio grammofono
nella cassa di risonanza del cuore
Stiamo seduti placidi
nella scatola del portamatite
Sto inclinata sul tuo dorso legnoso
e parliamo
Parliamo pure se piove
Pure se il nostro destino
come la matita
ha smarrito il temperino

Io ci devo riflettere
Quando ti incontro dentro di me
ti ascolto e cambio pelle
cambio nazione
Non so molte lingue
ma comprendo le parole del tuo silenzio
So che vorrei
so che vorresti parlarmi
ma non vogliamo che gli altri ci ascoltino
Sono parole da urlare quando siamo soli
Sono parole soltanto nostre

Mi disse di scrivergli
con l’ inchiostro dei papaveri
perche’ soffriva di anemia d’ amore
Rosso pane scorreva sulle guance del grano
Dentro il bicchiere stava il bacio dell’ addio
Nessuno se ne accorse
nel trambusto di inventarsi un senso qualsiasi
Che fosse giallo o cremisi

Cadere fragile
all’ abbaglio di un papavero
tra la cucitura della pietra
e la stretta del tempo
Suonare a bocca
l’ armonica della tristezza
Scodinzolare come una lucertola
di rosso squamata
fra migranti pensieri

Mi piace quando mi rassicuri dicendo che non esistiamo
E mi prosciughi dagli occhi
nettandoli
l’energia della mia morte
Mi piaci quando ti perdo nella mela di una ruga
Quando mi fotografi i pensieri
Quando cavi dalla tasca un cioccolatino
al gusto del tuo sorriso
Quando parlo e non ti distrai
e non mi interrompi
Quando parti per la tua crociera
Destinazione umanità
Che quando torni poi mi porti un souvenir
Di quelli che piacciono a me
Di quelli che piacciono a te
La palla di neve
I guantoni da cucina
Il diario di Lupo Alberto
Poi ce li scambiamo i regali
come le figurine dei calciatori
Nell’ aspra partita della vita
Mio caro dolce amico

Se le parole mi scavano

posso scompormi

da donna a pensiero

Sollevare verbi contro aggettivi

Ridurre un tramonto in lettere

Non so dipingere
ma appena ti vidi
feci di te uno schizzo sulla mia pelle
Una mappa vanagloriosa che mi rivestiva i pensieri
Eri il più bel tatuaggio della mente
Stavi adagiato in me
come stanno quei fasci di rose sulle braccia
di uno sconosciuto
Come la coccinella sul polpaccio della ragazza
Insomma come quei buchi incolmabili
del cuore

La malvagità è la deriva di chi ha smarrito il sogno.

Quando si smette di amare, quando si guarda con indifferenza al deprivato,

quando si legifera contro il debole, quando si teme il diverso, ci si circoscrive.

In quella gabbia non c’è posto piu’ per nulla.

Il sogno è vasto. La pochezza umana invece è una cella.

Smettere di sognare vuol dire smettere di essere possibilista.

Se incontrate qualcuno che ha smarrito il sogno prendetelo per mano e

riconvertitelo a sognare.

Siate il suo sacerdote.

Questo mi sento di dire nel giorno della Memoria.

Penso che Dio quando ha messo a disposizione dell’ uomo un tocco di libero arbitrio gli ha fatto dono di un poco della sua onnipotenza perché scegliere è decidere, è cambiare, è evolvere.
Abbiamo avuto come mezzo di trasporto la vita: molto della riuscita del viaggio dipende da che tipo di autisti siamo, ma anche dai passeggeri che facciamo salire a bordo, dal tipo di carburante che scegliamo.
Di che sostanze infarciamo il nostro corpo: ideologie, religioni, credenze, limiti, paure, velocità o rallentamenti.
La nostra vita può essere un’utilitaria, un fuoristrada, o una Mercedes. Sempre essa è una corsa che possiamo gestire fino ad un certo punto. Perché il punto di arrivo non è nelle nostre facoltà. Noi temiamo molto la conclusione del viaggio, ma non è detta che sia una fine e non un inizio.

Un giorno vaghi in uno spazio
ove ti sfugge la parola
E serpeggia fra i denti impronunciabile
Si innesta agli occhi
Al palco del dannato che la ucciderà
Non spaventarti
Sorseggiando contagiose assenze
si è ammalata
Ora brancola nell’ universo dell’innominato
E come farfalla moribonda
abita il vetro della pelle
Non spaventarti

Ecco Venezia
Ecco il Canal Grande
Ed io come vicolo di carne
serpeggio e mi involo
E sì che ancora
ho parole nascoste
E dire che non sono un ponte
neppure una Cala
Sono soltanto aria sulla gondola
Ma tu non chiamarmi amore
ora che ho il cuore allagato
Non trafiggermi ancora con la bugia e l’ antica fiammella
Ora che sei Venezia di notte
e mi navighi dentro
senza posa
Ora che giaci
con le membra infangate
l’arte di seta
e i fiordi nell’ inconscio
Proprio come Venezia
Regale e sospesa
Quanta bellezza deturpata

Mi cerco fra le membra
in questo corpo in sovrappeso di passato
È così bello
ora solcato come ferita terra
E’ così bello
sterile di futuro
spinoso e sfrattato
gettato dentro giorni come un senzatetto
Gli rimane ben poco
ma ha adottato il presente
nella misericordia della sua Africa che ha alloggiato nel costato
Ha una lavagna bianca
unico arredo
dove annota i suoi giorni

La’ fuori è il mondo
come un altare
Le cose pregano per salvare la loro inesistenza
L’ inno della pietra odo
La passeggiata infangata della montagna
dentro il cuore dell’ orizzonte
La sera giunge e spegne i ceri
Gli uomini si avvolgono nei cenci della carne e tremano
Come stelle in dissoluzione

Ad ogni bambino, specie a quella moltitudine a cui è stata sottratta

l’ infanzia.

Prima della creazione del mondo giustamente fu creato il Natale perché nulla può

accadere se prima non se ne conosce il processo.

Come poteva sorgere il mondo senza una lunga gestazione d’ amore?

Dunque venne alla luce il mondo tondo tondo

come un ben nutrito gestante che allattava ingordo al seno della via lattea,

sotto un’ amorevole coperta di stelle,

cullato dalla ninna nanna suonata dal vento.

Non poteva mancare il profumo in tanta beltà e furono fatti i fiori,

men che mai il sorriso e arrivarono i bambini.

Non poteva essere assente il sogno

e il Creatore prese carta e penna e scrisse la più bella poesia.

La Titolo’ “Il Natale”

Nell’ abbraccio ho visitato paesaggi interiori
Ho solcato ogni volta un torace
Ho baciato la terra della dolcezza
Anche in inverno
durante l’abbraccio
ho sentito espandersi nell’ aria il profumo di umanita’
di amicizia
dalla ferita del sogno o del dolore
È sempre un rifugio caldo
l’ abbraccio