E il mare mi venne a cercare sulla battigia

Si affaccio’ sul mio cuore scoglio
sul mio corpo di tela
Fu bello essere lambita dalla sua rabbia
Il mare cosi ansimante
come un uomo agonizzante
mi mostro’ la sua parte sotterranea
il suo inconscio
Mi mostro’ Il mostro che ha nel ventre
Ma poi si vesti’di spuma
si profumo’ di salsedine
e mi sedusse.

Lei disse che andava
Lui la guardo’ uscire dal suo sguardo
La vide andare
Riconobbe la sua camminata distante
il suo volto di spalle
Non seppe più nulla di lei
Solo che era in una città lontana dal suo cuore
Nell’isolato di fronte.
Vero è che poteva andare da lei quando voleva
Lui pensava spesso alla macchina di lei
al suo gatto
A quel filo di malinconia che le
sporcava il viso
Lui sapeva di preciso il piano del suo appartamento
Poteva tornarci quando voleva.
Solo che di lì innanzi avrebbero parlato
un’ altra lingua
Avrebbe ben celato il suo sentimento
in un cordiale come stai

I poeti hanno bisogno di sostanza. Sì aggirano con il vocabolario in corpo. La realtà per loro è un vestito troppo stretto.
Sono anime perse , vagabonde del sogno. Spesso si trovano ingabbiate in corpi indecifrabili, prigionieri dell’ inconscio. Tanti di loro hanno occhi di falco e
un’ insaziabile vena interiore che li divora. Sono lerci di poetica, scavano come talpe, si infangano di versi.
Li riconosci subito perche’ hanno la pupilla allagata e hanno perso in normalita’.
La loro anima li perseguita. E’ famelica, avendo conosciuto il momento creativo e l’estasi.

 

Una signora col cappotto verde
su scarpe con modici tacchi
si incammina sovente nel mio sogno
Sembra un quadro di Modigliani
Flessuosa e distaccata
Straripano perle
dal suo corpo
dalle pareti diafane della pelle
Ha un occhio rapido e malinconico
che si appoggia al mio sguardo
Un uomo si spaventa
Non sa da che parte rabberciare il cuore
La signora col cappotto verde
allaga il mio spaventato sogno.

 

 

La poesia, più di ogni altra forma d’ arte ha un passo lento, denso, direi fangoso o se si vuole acquitrinoso nel senso delle belle nudità che espone ai frettolosi viandanti. Ma rimane sempre più sepolta, come nel greto di un fiume.

Cerca di darsi a questa umanità liquida, ma non può che porgere il suo canto a qualche sparuto ricercatore d’ oro. Chi vuoi che compri il suo richiamo, il suo lamento?

Meglio il biglietto per liberare l’urlo negli stadi o la formula bugiarda di una promessa di eterno, racchiusa in una bustina granulare, effervescente, a prezzo salato in farmacia.

 

Ad un tratto entrasti nel ritratto

La cornice un baratro
Lei era così indelebile
così infante
Una pianta rampicante
accennata
Era pudica come una dea
se pur persa nella trama della tela
Era un quadro inclusivo quello.

 

Ci sono le anime sonore
quelle di purezza tormentata
Quelle delle canzoni di Battisti
E le anime vuote
di carta
Di bellezza precaria hanno l’incarnato
che svilisce di colpo
come dentro il ritratto
di Dorian Gray
Ho bagliori e tuffi nell’inconscio
a sfiorare quel romanzo
che pure conservo
nel mio scaffale
come una reliquia .
Siamo tutti così
perche’invecchia
nel cantico della vita
prima il sogno
e subito dopo il cuore.
Con le rughe in prigione e la carne in agguato
leggo Dante
lo attingo allo stesso scaffale.
Ripiano alto

Si spaccano le gemme
a volte sanguinano
Poi le forme si conformano
Cosa c’ entra tutto questo con la lettera all’ uomo?
Non lo so
Sento che in qualche modo ha un’attinenza
Caro uomo ricordi?
Non era primavera e neanche inferno
Solo un misero passo della vita
Uno sguardo distratto
posato come un ladro
La materia
l’incarnato di un uomo
offerto con gesto assente
Tutta la liturgia che fa il sacrale
Le preci
la danza del destino
l’urgenza
a risvegliare in me
l’onnipotenza di essere scultrice.

Al riparo… di Antonietta Fragnito

Ci sta vita nel Web. Una vita al riparo. Una vita che ancora non crea corpi,
scevra del pericolo dell’ evoluzione.
Marx in versi La rivoluzione pacifica della parola.
L’ ingenua fanciullesca vena di agghindarsi online, usando il cerone della parola. Esistere di frasi, a colpi di lupara, di graffiti a volte indecenti, per generare morti bianche , morti azzurre, morti in diretta.
Spettegolare di fantasmi col fantasma . E poi ridere, e fare scena in questo traballantre teatro.
Recitare finanche all’ interno della vena più oscura del cuore.
E talvolta trovare un alter ego da piegare al giogo di un’ illusione
E spogliarlo di qualsiasi nefandezza per confidargli il tuo segreto più efferato .
La consapevolezza che il tuo corpo reale è in agguato.