Stavo su uno dei soliti palchi, quelli delle feste di paese,
sotto le stelle.
Al posto delle nostre alogene ai fianchi del palco però c’ erano due potenti fotoelettriche,
tutto era illuminato a giorno, tanto da non riuscire a vedere le stelle nè gli alberi intorno.
Eravamo solo noi e il palco, anzi, a pensarci bene ero solo sotto la luce.
Tutto procedeva bene, la gente si divertiva, finchè il cavo di tensione iniziò a scintillare,
le fotoelettriche lampeggiavano veloci, l’ audio mandava strani ronzii e la gente guardava confusa.
All’ improvviso apparve un ragazzo, non ho visto da dove, spuntò dal buio e saltò sul palco, proprio come facevo io una volta. Ora ci preoccupiamo di mettere una scaletta.
Iniziò ad armeggiare col cavo, senza buoni risultati perchè le fotoelettriche si spensero e tutto sparì nel buio.
Durò qualche secondo poi in un lampo si accese lui, di un…

Ah, potessi fermare questo tempo-cuore che continua a battere in levare
stare a guardare la sua gonna roteare
per sempre e senza vergogna
ah, potessi farla saltare, gioiosa
anche quando avrà l’ età mia giocosa
e non darle mai un dolore
ma non c’è niente che si possa fare
la strada è già tracciata da questo lago al mare
lei ora non sa che sarò un dolore.
E intanto faccio fotografie
quando lei dice guarda gli aeroplani
disegnano tutte quelle strisce in cielo
e poi conservo quei pezzi di cielo
che niente val la pena di non farsi amare.
L’ultima foto sarà un cielo nero di lampi e nuvole
e io lo so che avrà paura arrivati al mare
ma non c’è niente che si possa fare.

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=55011

Spogliati.
E guardati.
Non sei poesia?
Più che descrivere le curve dei tuoi seni e i fianchi,
le gambe affusolate e quel bel po po’ di roba che porti a spasso
come paesaggi collinari o laghi in cui affogare servirebbe accarezzarli.
Guardati.
Non sei poesia?
Con quel tuo stare ritta e altera
quasi arrogante nel sostenere lo sguardo.
Posso anche chiudere gli occhi e viaggiare a memoria su quelle curve,
per accarezzarle ancora.
Perchè la più grande poesia esistente è la tua esistenza.

immagine MecuroB-Cotto

E sale e scende, il bosco
come scosso da un movimento tellurico,
ondulatorio.
Appare e scompare, ondeggiando
e a ogni onda si scorge la fiera
nel nero tra rami
la fiera con la bocca spalancata
la bocca abituata a inghiottire,
umida.
La fiera che subito scompare
inghiottita dalla prossima onda.

Ne conoscete qualcuna che non lo sia?
Qualcuna che non ti porti nel tempo di un lampo
-invisibile di fronte al sole-
davanti ai ciclamini?
O sopra le rocce frastagliate della Grigna
che spuntano dalle nuvole
Qualcuna che non ti porti dove non sei mai stato
e nello stesso tempo non porti tutto questo qui?
Dove sei?
Ecco, la poesia è un motore a curvatura
verso l’ infinito e oltre.
E a volte non le basta l’ infinito e ti porta nel cuore di una donna.
E il suo qui.

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=54858

Potremmo guardare il lago dall’ alto, dico
attraverso le nuvole, dici
e da lì scendere leggeri verso le rive.
Potremmo scendere una scaletta in pietra, dico
e arrivare davanti all’ acqua, dici
alla fine dei sentieri.

Lì, davanti alle onde inquiete d’ infanzia
Lì, dove le rocce scuriscono
Lì, dove si alza il silenzio
Lì, dove i sogni si nascondono nel buio.

Potremmo aspettare la sera, dici
e addormentarci come bimbi, dico.

Alla fine dei sentieri.

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C’è una musica, in rosa
viene da un luogo prima della vita, mia
un luogo dove stavo anch’ io
quando lei la canticchiava mormorando
e io ascoltavo.

Non ne ho memoria di questo
e forse è solo che so che le piaceva
e mi addormentavo al suono di un carillon
e poi c’ era anche un 45 giri per i pomeriggi piovosi.

Non ne ho memoria di questo ma ne sono sicuro.

Così quando verrà una visitatrice a trovarmi
alla casa d’ inverno
mi porterà dove sentivo la musica
in quel luogo prima della vita.
Perchè non dovrei essere sicuro anche di questo?

Dovrà faticare però a trovarmi
nascosto tra foglie e aghi di pino, sui monti
all’ altezza dei ciclamini
per sentirne il respiro.

E ad ogni curva appare

quel che non si vede.

Come quel che si vede

che lentamente scompare.

Non è più la stessa
eppure sempre uguale.

C’è un portone chiuso in via Rovelli
in legno scuro
dietro c’è un’ altra porticina
dà sul mio giardino segreto dei bruchipalla
quello delle fontane senz’ acqua
dove cresce l’ erba e un po’ di muschio
per l’ umidità della pioggia
quello del canto degli uccellini
e delle farfalle variopinte.
C’è anche scritto sul citofono
in alluminio lucido, nuovo
“Secret garden”
ma è un Bed & breakfast
ed è quasi ottobre ormai
e le farfalle son quasi tutte morte.

Non è più la stessa
eppure sempre uguale.

Alla torre d’ angolo, a ovest
una siepe ben curata nasconde la visuale sulla foresta inesplorata
io giro a est
così la foresta è ancora tutta da scoprire
come quando il portone era sempre aperto
e le farfalle giravano a migliaia.

Ma è quasi ottobre ormai
e presto farà neve
dovrò a ovest prima che…

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Sono quello che ho intorno,
non chiamatemi poeta
o musico o altro.

Se vado così spesso alle rive di un lago
è perchè lì sono acqua che va
sono la Breva che increspa la superficie
o l’ acqua calma e scura, e profonda.

Sono i sentieri che salgono a Brunate
col muschio tra i ciottoli,
e alla colma non so più che anno è
o quanti ne ho io
sono il bimbo in eterna fuga,
col motorino troppo grande.

Sono il bimbo con l’ arco e le frecce,
a caccia di ragni,
che, attenta!,
qui ce ne sono molti.
Sono il ragazzo che guarda le nuvole dall’ alto..
con le mani sporche di grasso di catena.
Sono il vecchio che ascolta un suono di armonica lungo il sentiero
sono i fili d’erba tra i narcisi.
E alla colma c’è sempre mamma che prepara il pic-nic,
e sorride,
perchè le…

Quella statua,

quella che dal suo piedistallo mostra seni marmorei

quella che hai fotografato mille volte

girando attorno

per mille uniche pose.

Quella che hai desiderato si muovesse

e sollevasse un po’ i seni, verso il cielo

reclinando il capo.

L’ hai filmata, 25, 30, o anche 60 pose al secondo

tutte uniche e inamovibili.

Poi un giorno, forse una notte, lo fa

scende sinuosa dal suo piedestallo e lo fa,

tutto quello che avevi già sognato.

La mattina dopo ti svegli.

E aspetti sera.

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Non come ombra alla finestra appare

ma come cuore di luce acceso in cielo.

E passi lento sotto quel cielo

da cui cade, freddo, tutto l’ agosto andato.

Tu ci vedi una promessa d’ inverno, e neve

mentre gli amanti si promettono una nuova estate.

foto mia

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Se s’ addormentasse un giorno l’ amore

all’ improvviso, come un lampo senza il tuono

e la smettesse di rompere i coglioni la mattina presto appena apre gli occhi

che magari ho russato un po’

o mi son rigirato troppe volte

se smettesse di non farmi fare quello che non ho neanche detto vorrei fare

che ormai m’ indovina

se smettesse di fregarmi il bagno

e lasciarmi fuori col bicchierino del caffè in mano.

Ecco, se s’ addormentasse mi trovereste lì,

in bagno, finalmente, col bicchierino in mano

a chiedermi che cazzo ci faccio lì adesso.

E ad aspettare il tuono.

Parto.
Oggi parto
per questo me ne starò in casa.
Parto per umide fantasie e vecchie gioie
in un posto prima di ogni dolore,
dove i giorni sono di una splendenza infinita di stelle
e c’è sempre un gran caldo luminoso,
nient’ altro.
Nemmeno Tu.
Nemmeno Io.
Passerò la matita ai contorni sfumati
e il gesseto per i pieni e i vuoti
ci sarà erba sull’ inguine universale
che “accarezzala, l’ erba, sulle punte”
mentre cresce lenta.
Proprio come gli artisti con le muse
poi basterà un dettaglio
inconsistente
evanescente
inesistente (mai visto)
in bianco e nero (che ho perso i colori).
Mio.
E lì sei mia.

Immagine Connie Chadwell.

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T’ ho incontrata domani
dice una canzone di qualche anno fa
e a pensarci bene non è poi tanto stupida questa cosa qua.
Ho visto babbo e mamma
al terrazzino del Croce bianca, davanti al lago,
che il poeta è fingitore, e trasfigura la realtà.
Guardavano il lago scurirsi di buio
e l’ acqua indorare all’ ultimo sole,
io non c’ ero ma il cielo era pieno di stelle
stelle cadenti di mille colori.
Finte nuvole di fumo tra i lampi
riempivano il cielo.
E’ stato solo il tempo di un lampo
mentre guardavo il lago scurirsi di buio
l’ acqua indorare all’ ultimo sole,
e il cielo era pieno di stelle,
stelle cadenti di mille colori.

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E infilaglielo un asfodelo ogni tanto cazzo, mentre scrivi,
che fa sempre odiens, e poi piace.
Sempre a parlar di margheritine di bosco,
o al massimo due ciclamini,
roba da sfigati, poveri cristi,
a chi cazzo vuoi che interessi?.
Mettici anche un odoroso bocciolo di rosa, anzi due, proprio in cima ai seni
o una spalancata orchidea tra le cosce, a cui bere a gargamella e dissetarsi
o era a garganella?
insomma a canna, lavorando un po’ di lingua per rinfrescarsela un po’ e aumentare il dissetante piacere.
Qualche parolaccia a intercalare non guasta.

Ma forse è meglio ordinarsi una bella pizza ai peperoni e tutte quelle altre verdurine,
come si chiama? ah ecco, vegetariana, quella che.. anche con le zucchine.
Là dove c’ è quel pony pizzaiolo che te la consegna sulle mani a giumella,
che è più amorevole,
e poi il cartone caldo puzza..
sperando non si…

Sotto questo cielo nero scelgo un posto dove stare
su questa spiaggia di sassi e sale
-è lo stesso mare
sono qui
vienimi a trovare-.
Davanti a tutta quest’ acqua azzurra lo sguardo non ha un punto dove sostare
solo una linea, là in fondo, dove si intuisce l’ acqua curvare
-ma è lo stesso mare
sono qui
vienimi a trovare-.
Dietro le spalle un altro mare, un mare di tempo dove navigare
dentro le tasche un lago che ha detto vai se proprio devi andare
sarò sempre qui quando vorrai tornare.
Intanto i bimbi giocano sotto il tendone della colonia estiva
sotto lo sguardo attento delle signorine
oltre la curva sembra di sentirla chiamare il mio nome
ma non ricordo la voce e forse è solo un altro bimbo e lo sta chiamando la sua signorina.
-ma è lo stesso mare
io sono qui
vienimi a trovare-.
Andremo su…

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Senti come non c’è.

In mezzo alle radure, nell’ erba.
Nei fiori dei mille pensieri.
Nei canti di campane.
Nelle pause del suono.
Alle finestre dei sorrisi dolorosi.

Nel sole che regna su questo mondo.
In tutti questi chilometri.
In un ghiacciolo alla menta.
Nell’ aria di questo aprile.
Nelle spine sui muri delle mulattiere.

Nel chiacchiericcio delle farfalle.
Nell’ importanza delle cose che non importano.
Nelle statue che non ti guardano.
Nel corpo che guardi.
E in quello che non vedi.

Nel non voler ritornare.
Nel non poter ritornare.
Nelle poesie mai scritte.
In un orologio che non c’è.
Nell’ ombra del mio albero.
In una gita al lago andando a cercare.
Al chiosco del mercato, bene in vista.
Nelle margherite al bosco.
Lungo le vie d’ acqua.
Nella tigre dai denti a sciabola a cui sei sfuggito.

Nel vociare delle massaie che non ci sono ai…

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Forse i narcisi piangono, di notte, senza carezze
solo la luna li vede
la luna che entra da queste finestre storte
la luna che disegna i narcisi sui muri.
Lei li ha visti.
Lei sa.
C’ era una piccola donna
spargeva colori sui prati
sul filo di un invisibile sogno
i bianchi, i rosa dei fiori, e l’ erba verde,
poi si sfuggì di mano
presa tra bianche lenzuola
tra quattro mura e una finestra
ma i fiori non muoiono mai, rinascono
folli di sole e magici.
La piccola donna sta nel passato
e ancora regala fantasie di seta
-e cavalca il suo unicorno rosso-
e scrivere di lei è ciò che resta.
La piccola donna sta nel futuro
un immaginato futuro di stanchezza
tra quattro mura e una finestra
e non muore mai
rinasce nella fantasia
muta di parole
che non ricordo la voce.

Da lì vedi la mia vita
e nonostante questo mi vuoi bene
sei così vicina da non farmi dormire.
Mentre io è solo quello che vorrei.
Dormire.
Sul tuo grembo dormire.

Con la testa sul grembo,
che è così che cancellavi i dolori improvvisi
alla testa, ai denti
alle orecchie per il cambio di pressione
scendendo le curve della Serravalle
sui sedili di una seicento in festa a ferragosto.
Carezzandomi i capelli.

E’ così che ancora ritorni
ad accarezzarmi i capelli
per ogni dolore improvviso.

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=54409

Non sono le cose, che tornano

sì, ricordo il cavallino di legno

e i canarini sul filo,

da far roteare con il fucilino a tappi,

o ancora le marionette,

da infilare sulla mano, per il teatrino.

Trenini tanti,

ma ci devo pensare, allora ricordo.

Le persone invece te le trovi a fianco

davanti a un lago,

e silenziose guardano lo stesso panorama.

A volte hanno da fare

e mancano per giorni

allora sali ai monti e le trovi lì

assieme ai ciclamini

anime nude

nude di abiti e di pelle,

sospiri nell’ aria e voci nel vento.

Poi guardi la data

ed è la stessa dell’ anno prima.

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=54385

Lo devi scordare.
Forse è proprio così
lo devi scordare quel bel torso di Venere visto alla mostra
quei seni inarcati
anche se di pesante marmo
e le natiche possenti, le venature.
Sembra vero ma è freddo, al tocco,
e ne immagini tutto il calore del corpo,
tutto il calore dell’ anima,
l’ hai studiata girandole attorno
hai visto le parti mancanti di un tronco senza rami.
Forse è così
la devi scordare
quella statua
per vederla danzare nella mente
intera
e credere sia vera
calda e desiderabile.

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=54382

Vorrei appoggiartelo alla guancia, un bacio
o nell’incavo del collo.
Ma tu giochi d’ anticipo
apri la bocca
e lì lo prendi

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=54381

E come sempre guardo alle nuvole, nell’ azzurro infinito del cielo,

bianchi disegni e invisibili contorni, col favore del vento.

La mattina il sole ingiallisce gli spazi che sai,

e mi sembra vederti evanescente, più indefinita che mai,

Solo la sera, col buio, col rosso e col blu

c’ e qualche riflesso in più.

Son tanti giorni che non piove però

che anche le nuvole a volte han paura

della pioggia e dei danni che fa.

Così il cielo è sempre più blu

ma fatico a vederti sempre più

penso forse hai paura di piovere su me

e dei danni che fai.

Son tanti giorni che non piove però

fatico a vederti sempre più

così scatto una foto, ci metto la pioggia, i colori, la luce e ta da..

Ci sei anche tu.

https://www.larecherche.it/testo.asp?Tabella=Poesia&Id=54334

C’è un’ altra te che viene a trovarmi la sera
come ombra sui muri oscillante
e si prepara per la notte
o al mattino, evanescente, nella luce filtrata del sole
nuda, allo specchio del mio bagno.
ti guardo, sei tutta in quel che guardo
e è un altro me che guarda,
da un altro mondo.

Perchè in questo ci sono solo tracce del passaggio
vapori sul vetro.

Da te si viene senza ritorno.

E io non posso non tornare.

Si viene per piccole grandi e continue morti.

E non posso morire.

Così sogno di venire, e sognando muoio un po’.

E in fondo è quello che vuoi, e che puoi, solo un sogno.

Devo veder crescere i nipotini,

devo vederli staccarsi un po’,

da me,

per una caccia al tesoro,

per un amico o un amore.

Poi spero di diventare il tesoro.

Allora verrò, e non ricorderò perchè.

Verrò ad affondare il viso nelle pieghe tra i seni.

Eppure, nonostante la gente, tutta questa sabbia ha un che di desertico.

(ognuno in fondo perso dentro ai fatti suoi)

Ci sono anche vecchie impronte di zoccoli di cammello, e datteri pelosi appesi ai rami secchi.

Ma è solo il normale sfaldamento dei corpi al sole.

E poi a volte guardi il mondo

come da uno schermo, o un quadro d’ autore

e tutto sembra una brutta copia.

E c’ è una donna dipinta

profuma di colori a olio

e pensi che l’ originale è da qualche parte, nel mondo.

Poi a volte guardi il lago, solo lui ti consola,

e passa una donna, e sorride, e il lago dietro brilla

profuma del suo odore, di sudore e stoffa calda.

Ma l’ originale è sempre da qualche parte nel mondo di prima

e non dà pace.

Che i mondi dipinti non esistono.

Il mio navigatore deve aver letto Carver,
a sinistra, dice, poi sempre dritto e al bivio ancora a sinistra,
omette della casa con le calendule e le forsizie
e anche della donna avvampata di sole, ma insiste
la prossima a sinistra.
Ma ha una mappa del 2009
e l’ assessore invece non l’ avrà letto Carver
o forse preferisce la destra
così a sinistra ci ha messo un bel senso vietato
e pure uno stop, all’ incrocio.
E da destra un altro stop
come pure da sinistra,
manca un tavolino, per farsi una partita a carte
chi vince passa per primo.
Intando la donna nel sole attende
e non ti chiederà come mai ci hai messo tanto
ormai ti conosce
sa com’è una partita a carte con gli amici
e magari un bicchierino
una sigaretta
quattro chiacchiere.
Ci vuole il suo tempo.
Ormai ti conosce
che gli innamorati si indovinano…

T’ ho scritto una poesia d’ amore
o almeno credo che lo sia
se così non è vuol dire che ho sbagliato tutto sull’ amore
e non sarebbe una novità, sbagliare tutto.
Ma non si può riavvolgere il tempo,
ormai l’ ho scritta,
stracciata e lanciata nel vento che agita gli alberi,
non la leggerai.

A me basta che passeggiando
tu senta come una contentezza in cuore,
per il sole che splende nell’ azzurro,
per un raggio di luce sulle piume di un pettirosso,
o per un fiore testardo cresciuto tra le crepe di uno scalcinato muro.
Ma ancora di più per uno stormire di foglie degli alberi che la sanno.

Mi basta che la sera, in camera, ascolti uno stormire di foglie
e nasca una carezza con un’ altra poesia a vento.
che arrivi là,
dove sTiAmo.

E tu distesa sull’ acqua,
nell’ acqua chiara e azzurra.
I vestiti ben piegati sull’ erba spalanchi la gioia al sole,
le piante congiunte, il sesso bene in vista
per qualcuno che non c’è e che non deve vedere.

E il cuore si trema un poco, che non sia vero
lui lo sa che non è vero ma gli dico che non importa
io la vedo, ed è questo che conta,
questi pochi momenti incantati, irrealizzati,
irrealizzabili e immaginati come veri
nell’ acqua chiara e azzurra degli occhi.

Mentre intanto l’ oggi è già passato,
come l’ acqua che guardi passare,
e ancora arrivi addormentata la sera, in un cielo stellato.

Sono soltanto piccoli cambiamenti di stato.