I sogni hanno luce di stelle tienili accesi e vedrai… tutto sembrerà possibile. Appendi alla prima stella ogni tuo desiderio ed ebbro di luce ti sarà reso vivido e vero. Vedrai nascere giardini da brughiere aride e incolte. Crederai che un tuo sorriso possa sbocciare un fiore e una parola spezzare le catene dell’intolleranza. Penserai di vedere crescere un albero da una roccia un giglio dal letame. Fai tesoro dei tuoi giorni, sii navigante del tuo cielo né venti né tempeste a contrastare le tue vie. E forte crederai di rompere l’orologio del tempo.
Correva Amàli con gambe da gazzella per un pugno di riso o di fagioli sotto l’acceso calore del sole tra sabbie color di cannella e strade ocra polverose. Fuggiva Amàli cresciuta troppo in fretta tra il fuoco dei kalashnikov, mine sepolte in campi di sorgo e grano, soprusi, giorni di magri sogni, fuggiva l’aridità della sua calda terra. Consumando preghiere sulle onde Amàli, fin qui è arrivata. Fiore dal deserto vertigine bronzea di vellutata pelle, occhi grandi incrostati dal sale colmi di mistero, e di passione, dalla furia del mare sgranati di terrore. Amàli, quelle sue mani a difesa di sé a chiudere un dolore fresco che sale dall’azzurro corallino del mare dal profumo d’incenso e di mirra dai nostalgici colori dorati d’un lembo di terra. Amàli tende e cerca altre mani e spera che ancora sia vita per ricominciare.
“Quando sorgono le Pleiadi, figlie di Atlante, incomincia la mietitura; l’aratura, invece, al loro tramonto. Queste sono nascoste per quaranta giorni e per altrettante notti; poi, inoltrandosi l’anno, esse appaiono appena che si affili la falce.” Esiodo, le Opere e i Giorni (III, 383-386), VII sec. a.C
La storia delle “sette sorelle” ha affascinato da sempre tutte le culture, dai greci ai maya, passando per gli aborigeni australiani, ma il destino delle Pleiadi è sempre stato quello di diventare stelle. Nella mitologia greca le Pleiadi erano le sette figlie di Pleione e di Atlante, che formavano una costellazione. Sei sono visibili a occhio nudo: Maia, che con Zeus concepì Hermes Elettra con Zeus concepì Dardano Alcyone e Celeno, amate da Posiedone Asterope, amata da Ares Taigete, amata da Zeus La settima Merope è la meno brillante, si dice perchè amò il mortale Sisifo. Secondo una versione del mito furono inseguite in Beozia da Orione che si era invaghito di loro. Le fanciulle allora chiesero aiuto a Zeus che le trasformò in colombe, poi in stelle e le posizionò in cielo.
Mappa che indica i nomi secondo la tradizione greca
In un’altra versione vennero rapite da Busiri, un egiziano e liberate da Eracle, divennero poi le stelle dell’omonima costellazione. Un’altra racconta che si uccisero per il dolore dopo la morte delle sorelle, le Iadi e divennero stelle. La parola Pleiadi secondo la tradizione classica, che tiene conto della storia di Zeus, significa “colombe” . Ma c’è anche un’altra versione, secondo la quale, la parola Pleiadi deriverebbe dal greco “plein”, navigare, perché considerate le stelle dei naviganti, grazie alle quali stabilivano l’inizio della stagione propizia per solcare i mari.Continua a leggere “Il mito delle Pleiadi, di Stefania Pellegrini”
Le dolci robinie sono tornate in un proliferare di chiarori ad ammantarsi di teneri grappoli bianchi. Mi ricordano oggi il nostro amore allora una distesa profumata di soavi odori fioriti. E sogni di giovani cuori in un riflusso di onde cristalline docili e accoglienti. Oggi guardo a loro con l’attenzione che pullula d’amati ricordi. Disciolte le nebbie passeggere sulle maree del cuore affossate le dissonanze sulla sabbia del tempo cogliamo la semplicità profumata delle ore insieme. Non c’è tristezza, né amarezza il tempo delle mele rosse scandisce pacato il ritmo dei nostri cuori.
Delicata, fragile oggi più di ieri ti ho trovata, nello sguardo vagante di una bimba persa la sua bambola di pezza. Ho indugiato tra i tratti del tuo volto per snodare dal ricordo il turbinio delle stagioni, per ritrovarti negli occhi che ho conosciuto. Poi ho provato a richiamarti dal limbo in cui vivi da tempo come una perla chiusa nella sua conchiglia. Timorosa ti ho sfiorato, carezzato la piccola mano ossuta, sperando! Sperando non so neppure io cosa, forse di vedere sul tuo pallido volto fiorire un timido sorriso, un cenno di saluto, un raggio di sole improvviso che bucasse le nubi del tuo cielo ombroso. Ma i tuoi occhi distanti non hanno saputo distogliere lo sguardo dalla finestra. E i fiori di lillà che ti ho portato ieri stanno appassendo nel vaso.
Ci allontanavano desideri, disegni di rotte lontane e volavano alti i tuoi sogni. Poi vidi una vela, gonfiava le ali al vento del sud e mari, monti ci divisero. In questo mio crepuscolo di suoni, di voci su un aereo che riparte cerco i ramati riflessi dei tuoi ricci capelli, il sorriso tra la folla. Una sonata stanotte, nessuna parola sciuperà la magia per un albero solitario spogliato della chioma. Sarà notturno al “Chiaro di luna”, sarà soave conforto all’anima. Voleranno i pensieri sulle ali delle note, fioriranno i sogni con le stelle.. Aspetterò! Carezzando l’idea della tua mano nella mia.
“Il grande artista si riconosce da questo, egli ci svela la natura, ci indica uno spettacolo, un aspetto che ancora non conosciamo, egli ci rivela la via nell’identico modo in cui si è rivelata a lui e appare così nell’arte per la prima volta.” (Claude Monet)
Nel 1908 Monet e la moglie Alice si recano a Venezia ospiti di Curtis, un amico americano del pittore inglese Singer Sargent. Trascorre inizialmente due settimane a palazzo Barbaro, un palazzo rinascimentale situato direttamente sul Canal Grande. Percorre le strette calli e si lascia condurre in barca attraverso i piccoli canali, si appropria dell’atmosfera e riflette. Studia le opere di Tiziano, di Giorgione e del Veronese, nei musei e nelle chiese. La città lo entusiasta per gli effetti di luce sull’acqua dei canali, così si mette con cavalletto e tavolozza sul Canal Grande, davanti al Palazzo dei Dogi, a dipingere. E dipinge, dipinge senza tregua, attenendosi rigidamente a una tabella di marcia che lo costringe ad alzarsi alle sei del mattino e gli concede due ore di tempo davanti a ogni soggetto. Trova pace soltanto la sera, al tramonto. Le vedute di San Giorgio Maggiore o di Palazzo Contarini sembrano uscire da una favola romantica o da una poesia simbolista. I quadri di Venezia sono composizioni di veli blu e madreperla, di foschia e riflessi di luce.
Palazzo Ducale
SAN GIORGIO MAGGIORE
Venezia, è sublime, sorge dall’acqua in un’atmosfera di rarefatta bellezza. È visione ispiratrice unica, perla affascinante racchiusa nei vicoli, tra i palazzi, i ponti, sull’acqua. L’isola mi parlava nell’ora più incisiva, più mutevole del giorno. Era la mia musa perfetta, in quel momento, sentivo di poter arrivare a rappresentare qualcosa di unico…… (Pensando a Monet -miei liberi pensieri) Continua a leggere “LA VENEZIA DI MONET, di Stefania Pellegrini”
I pomeriggi alla soffitta … io e te, I giardini di marzo, la chitarra, le nostre voci, in anni in cui fiorivano in giardino abbondanti le mimose. Vorrei dire: il rimpianto oggi non trova casa, quest’assenza di rumore non nuoce al nostro tempo, eppure il pensiero non ha diletto. Mi soffermo alla sua ombra ma non c’è dolcezza che il palato colga. Fumi d’ebbrezze evaporate depositano su petali di rose ammaccate. Fingiamo che il loro profumo stordisca ancora, che l’estate non sia già volta all’autunno e il cuore canti come allora. Ma le memorie han rumore di ciottoli rotolanti e le begonie sono sfiorite nei vasi. L’estate rovente, ubriaca di brividi, di sogni, è declinata sul canto dei grilli nei prati.
Se dell’emozione il canto su questo scoglio lasciai voce ritrovo oggi di quei mattini chiari… Le verdi vellutate trasparenze virate in bagliori cerulei ora sciaquio di nenie da lamenti lontani , ora rimando di memorie delle mitiche Diomedee da rigurgito di spuma bianca.
Oh, mare questo palpitare tra frastagli di rocce questo suon che sguardo mirando l’immenso cattura di pace piena, ora pare cullare in una docile risacca pura. Volteggiano fantasie si tuffano poi risalgono come gabbiani a pelo d’acqua danzando rosee visioni di ricordi in attesa…
I tuffi, il riso, il soffio del garbino la burla amorosa tra onde animate di mare … Spuma bianca vaporosa lieve la brezza la randa che sale scende… lo scafo sopra l’oro e l’argento a dondolare sogni dipinti sul mare turchino.
Momenti di poesia. La poesia di Nikiforos Vrettakos, di Stefania Pellegrini.
(…)Io nacqui su una cima, / di fronte aveva il mare, / vicino aveva il cielo: / miracolo di sogno. / Ma quando poi mia madre / fra le sue braccia mi guardò, / paura prese allora / e lontano mi gettò / nell’abbraccio dell’infinito.
Così leggiamo nei versi tratti dalla poesia “Isolamento”. Tutta la poesia di Nikifòros Vrettakos è scoperta del mondo “da dentro”, sguardo di stupore e meraviglia di tutti i sensi che esplorano la bellezza. La sua aspirazione è trovare una lingua in grado di esprimere la pienezza dell’universo dove far rientrare: luce, mare, nuvole, fiori, monti, farfalle, colori.
Voce poetica del Novecento greca Nikifòros Vrettakos, uomo mite, schivo, pronto a stupirsi del miracolo della vita e della natura nasce nel 1912 ai piedi del monte Taìgeto a Krokeès – Laconia e muore ad Atene nel 1991. Pacifista fu espulso dal Partito comunista e visse in esilio durante la dittatura dei colonnelli.Dai toni crepuscolari delle prime raccolte, che appaiono pervase dall’ottimismo degli ideali pacifisti e umanitari, la sua poesia adotta uno stile semplice e piano, atto a veicolare messaggi forti ed evidenti.” Muovo contro le vostre armi / carico di fiori e di luce (…) / Si infrangeranno i vostri proiettili / sopra il mio pensiero / e sopra questi versi /L’infanzia avrà una parte molto importante nella formazione del bambino Nikifòros che lo vedrà immerso in una continuità indistinta di sensazioni. Al tempo in cui nacqui – / in quegli anni Dio mi aveva / tenuto in serbo gli alberi. Erano stelle in cielo. / I colori giovani fasciavano i colli / o si posavano sulle acque. Mane e sera / si diramava fra i cespugli e le pietre la luce. ( …) Dentro di me danzavano piccole farfalle, / era forse la mia anima; forse Dio / dentro di me racchiuse cristalli di tutti i suoi colori celesti. (… )(tratta da Autobiografia)
Claude Monet
AURIGA
Nella mia caccia al sole, ho già superato
i cinquant’anni, sempre fanciullo. Mi vergogno
ad accorciare il passo. La mia mano tesa
corre, spicca il volo, si libra, scende
ad afferrare la luce. Cerco di fare in tempo
a diventare l’auriga di questa luce
sul mondo.
(da Paralipomeni)
LA POESIA E LA VITA
Non finisce la poesia, come
non finisce anche il cielo. Come le ore di Dio
e le rotazioni del nostro pianeta. I riverberi della vita
conservano la sua forma di poesia. Finchè
andrà e tornerà il mare, finchè
nasceranno fiori e colori, finchè
gli uomini si daranno l’un l’altro la mano
esisterà anche la poesia.
La poesia nasce
insieme alle cose, insieme all’amore,
insieme al dolore. Per esempio,
di molte mie pagine la poesia è nata
insieme ai tuoi occhi.
(da L’abisso del mondo, 1961)
(Poesie tratte dalla rivista mensile Poesia – Crocetti Editore.)
Ti cerco sulla scia dell’ultima stella, ti inseguo sull’onda di un ricordo, mia perla dello scrigno segreto. Quando il mattino diventa oro tra le spire dell’ultimo sogno ancora cerco il tuo volto, il tuo sorriso. E ancora al risveglio nel volteggio leggiadro d’una farfalla, nella voce che anima il vento, nell’odore salmastro del mare. Forse sei là dove gli aquiloni vanno volando strappati dal vento, là, dove c’è bellezza e mistero infinito, ti cerco. Vorrei vestirmi dei tuoi pensieri dirti quel che non dissi ieri e ciò che è stato poi, parlare di noi e del tempo negatoci. Mi mancano i tuoi abbracci, le tue mani abili con ago e filo di preziosi ricami, Mi manca la tua voce, madre, non sai quanto…
Sei il sogno che temo sfugga tra le dita La forza che mi riconduce da astro smarrito alla sua orbita, la voce che muove dentro sui binari del silenzio.
Ti cerco, non ti trovo indugio tra gli spartiti del tempo, indugio e aspetto che prenda via un nuovo movimento.
Queste ore a contare il tuo ritorno, a guardare l’orologio che batte dove la luce manca. Queste ore muovono così lente, che ogni impulso mi muore dentro.
La specie si odia. E mi permetto di aggiungere: "A volte di coppie non si può parlare, ma d'amore sì; altre volte di coppie sì, ma non d'amore, e è il caso un po' più ordinario". R. Musil, 'L'uomo senza qualità', Ed. Einaudi, 1996, p. 1386. Ah, a proposito di 'relazioni': SE APRI IL TUO CUORE SI TRATTA DI AMICIZIA. SE APRI LE GAMBE SI TRATTA DI SESSO. SE APRI ENTRAMBI E' AMORE
