“Erano vivi e combattevano per i loro ideali, decisero di smettere di arrendersi per vivere in pace, fu così che iniziarono a morire poco alla volta”, di Pier Carlo Lava
Autore: Stefania Pellegrini
Mi piace scrivere, amo la natura, fonte principale della mia ispirazione e sono appassionata di fotografia. Spesso prediligo accompagnare le mie poesie con foto da me scattate e rielaborate. Tra passato, presente e futuro, la mia voce, le mie emozioni...
Momenti di poesia. Arpeggio di note, di Stefania Pellegrini
Un arpeggio di note esternava nell’aria avvolgente sinfonia che catturava la mente con frequenze profonde, impregnava l’area circostante di un timbro rotondo e s’elevava in una tessitura affascinante. Le note in variazione, prima soffio e tocco leggero, poi forte e profondo pareano migrare d’altro tempo in onde vibranti, coinvolgenti. In alto accento il suono scuoteva ora dal profondo sopore e dal silenzio millenario gli archi delle vecchie mura e a passi lenti il ritmo li rivestiva dell’allegrezza d’un tempo. Per incanto una voce affiorava dall’anima di narrazione gioiosa, dolcemente scioglieva corde profonde in un respiro largo e intenso.
Silenzi, silenzi sospesi su ripetute nuove attese su foglie rossastre al loro rassegnato cedere. Silenzi trepidi di voci senza nome di fremiti latenti su stillar di gocce da albori di fioche linfe. E la natura veglia in un letto che l’accoglie e da ristoro dove il silenzio è quiete e alito vitale sul sopore di natura che giace. Io serrata nel respiro mortale inseguo inutile bisbiglio sommesso. Il sapore è oscuro su un ripetersi che sa di eterno.
Incubi e stelle nel cielo stanotte te ho sognato sull’ala fragile del giorno. Acqua fluttuava a racchiuderci come bolla nelle ore. Per istanti ho inseguito il desiderio di percorrere sentieri dove raggiungere la tua mano, sentivo la tua voce e rabbrividivo nel blu cobalto della notte. Camminavo su impronte scavate dal gelo, seguendo la luce di stelle che nasceva lontano. Ma la bruma avvolgeva pian piano il mio corpo e la tua ombra lenta scivolava via nella velata veste bianca.
Scendeva l’ultima luce sulle chiome dei tigli il viale assorto e spoglio d’ogni rumore vestiva frammenti di quiete. Sul fiume acque tacite sfilavano velate ombre della sera mentre il cielo preparava la strada alla prima stella. Ci prendemmo per mano ci facemmo più vicini timorosi di turbare il momento. Così dolce era ascoltare dentro il silenzio il ritmo dei nostri cuori solo assaporando dell’ora la voce delle cose.
E’ incanto nell’aria di un silenzio complice che abbraccia gesti di tenerezze lievi e veglia il sonno sereno di bimba a spasso di aquiloni variopinti su intreccio di voli per cuori ribelli. E saranno folletti premurosi a ricamare sogni su ali di farfalle nei bianchi riflessi di cielo sopra distese d’acqua marine. E mi chiedo fin quando.. carezze silenziose di dita timorose potranno sfiorare ciocche dei biondi capelli ribelli. Fin quando? Catturo l’attimo per farlo mio per sempre.
Quando il treno arriverà cercherò i tuoi occhi, salirà il desiderio fino a divenire onda, carezza fluttuerà docile a traversare le vene. S’apriranno le porte e ritroverò il tuo raggiante volto. Tra le mie braccia baci, sorrisi, nettare di una delizia senza misura, ebbrezza al riso d’una volta ancora.
Quando il treno arriverà troverò gli occhi tuoi e scioglierà le ombre scure il desiderio fatto spuma, tra le parole il frutto di ritrovato piacere. Quante nuove dall’ultima volta: “I ragazzi … a casa…. i nipotini… li conoscerai… il più piccolo si chiama Leo e…”
Quando arriverai, il cielo spalancherà le braccia prosciugherà il sole le lacrime.
Quando…
Disorientata, spersa il cuore in tempesta ripenso a quel treno di allora… mancato presto nell’ombra della sorte.
Che prati, che distese, dove correre tutto il giorno. Mochi scorrazza gioioso, si tuffa, scomparendo in quel verde rigoglioso; fa tremare i rossi papaveri, che sbattono qua e là, spunta dall’erba, spaventa un passerotto appollaiato sulla siepe, un gatto che miagola nascondendosi nel fienile.
L’aria è tersa, il cielo è azzurro, qualche nuvola spersa corre leggera, sfumando lontano. Una leggera brezza fa ala al suo gioco. Attraversato da una vivacità incontenibile, il cane si bagna nel ruscello a lato del sentiero, esce, dà una scrollatina al pelo e di nuovo dentro: nella vasca del fontanile. Fuori, dentro, in un gioco tutto suo. Non c’è d’augurarsi di trovarsi nei paraggi, altrimenti il bagno è assicurato. È uno spasso vederlo rincorrere il piccione, che poveretto non capisce le intenzioni e scappa via spaventato.
-Buono Mochi, vieni qua. – Un ragazzino, di sette o otto anni, lo richiama all’ordine. Lui arriva scodinzolando: la coda fulva maculata, dà un paio di leccatine alla mano del piccolo e s’allontana di nuovo. Passato da un pezzo la fase del cucciolo Mochi è arrivato un giorno, in quel paesello accovacciato in mezzo alle colline, non si sa bene da dove. Cento anime in tutto, forse più, forse meno, che vivono circondate da campi e prati. Alcune famiglie abitano cascine intorno al paese, altre, casette modeste ma decorose, disposte in ordine sparso attorno a una piazzetta. È gente semplice, di poche pretese, che faticava da mattino a sera, a coltivare i campi, e ad allevare bestiame. Meticcio di pastore tedesco, spirito libero, Mochi ha animo di fanciullo. Tutti lo conoscono, e per i bambini è un amico, un compagno d’avventure.
Non ci si meraviglia a veder spuntare la sua sagoma dietro qualche cantone: il pelo fulvo e nero un po’ arruffato, la chiazza bianca inconfondibile sull’occhio destro, la coda dritta, un orecchio su, l’altro giù, mentre trotterella di ritorno da una scappatella di qualche settimana. Chissà quante cose potrebbe raccontarci, se avesse la parola. Ma di un fatto, accaduto un po’ di tempo fa, possiamo parlarne noi, visto che tutti in paese lo vanno raccontando Accade che, un giorno da un vaso fuori della casa della signora Giusti, scompaiano delle piantine di fiori: due misere pansé gialle, e viola. Niente di eccezionale, per qualcuno un fatto spassoso, per altri da criticare. La signora Giusti invece s’irrita molto, non per il valore delle piantine, ma per il gesto in sé.Continua a leggere “Un racconto: Mochi, di Stefania Pellegrini”
Bisbiglia su voci lontane questa mia memoria fiorita nella sera luminosa, invadente nel ricordo di paese disperso nel tempo… di piedi scalzi, vesti rattoppate, il vestito buono per la festa, le scarpe risuolate. Sibilano fionde al vento, rimbalzano logori palloni nel gioco gioioso di bimbi. E improvvisa mi raggiunge la voce di mio padre. Un odore di terra bagnata, di nepitella negli orti, sapore di rimpianto fluttua nell’aria tra il desiderio che nasce e anela a qualcosa di definito. Così vago è il ricordo, affollato di stelle nebulose. Cerco le sue mani, il suo volto, la sua presenza ancora ma le immagini se le prende il vento e svaniscono come bolle di sapone.
Albe, tramonti tessono orli e veli sospesi su fioriture di stelle. Sciorinano colori in trame di multiformi contrasti scrivendo indistinti voli nell’aria, suoni lontani di violini. Mi perdo oggi nel languore segreto, silenzioso di pace e armonia. Qualcosa mi trasporta ad altri lidi, altri suoni, oltre i bagliori sinuosi che rosseggiano in cielo.
Dicesti vado e lunghe si fecero le attese nel vuoto silenzio che l’ombra lasciò. Poi, loquaci divennero compagne dei miei giorni di speranza quando tra le ombre il tuo ritorno cercavo, stillando petali di luce ad illuminare le notti nella culla dei ricordi. … E di giorno al vento chiedevo il senso di quel silenzio. Poi, l’eco udivo di voci tornare a distillare quel lento passare del fiume al mare.
Forse un giorno ti scriverò… sulla scia di un sogno, sui petali di un fiore, o sulla sabbia dorata.
Forse scriverò la forza del ricordo che anima le mie giornate, che trova energia dall’amore che c’è stato.
Non puoi chiedermi d’ignorarlo come mai esistito: non si cancellano le ore, i minuti, il tuo volto, la voce.
Che importa per quanti attimi l’olio ha alimentato la fiamma, so che c’è stato, come adesso so di essere qui. La marea, che scende, sale, di un dolore che a tratti toglie il fiato, c’è a testimoniarlo.
Il respiro del silenzio s’insinua tra queste mura trasuda nell’aria tutt’attorno parlando di vuoto e d’abbandono. Sono sofferte le ore che agonizzano lente in cerca di voci in un soliloquio a frangere il muro del silenzio. Poi l’eco della tua voce mamma placa l’onda anomala. Nel dolce riflusso il tepore di un sole lontano scioglie il grigiore dall’anima.
Pareva impossibile nella calura, invece… ecco il vento cambiare vista, punto di ritrovo. Come furia si ferma e sibila rabbioso sulle sdraio aperte, i verdi ombrelloni della spiaggia. Spazza via la lanugine di nebbie sospese, chiama flotte di nubi grigiofumo ad affollare l’universo azzurro.
Rumoreggia adesso il mare, muove le sue spire, affonda più deciso. Bianche le creste alza, sbatte, riprende, naufraga inquietante in moto di deriva. Si raggela l’aria nelle fauci del vento bizzarro. Sfocia la titubante attesa in gocce di pioggia.
Ma nessuna tregua della spinta ribelle scesa sulla costa. Attraversa fessure, spifferi, pori fin dentro le radici dei nervi. Posa sul profilo nudo del cuore e spazza via sogni e calura dell’ estate, che esce di scena alle prime prove d’autunno.
Ti saluto sogno estivo. Ombra ormai nostalgica di ricordo, sugli ultimi colpi d’ala d’una stagione amica. Saluto l’ebbrezza del tuo infuocato abbraccio. Passo dopo passo avanzano giorni avari di luce e oggi sento il fremito degli ultimi tuoi battiti gemere tra le note frizzanti di questa cruda brezza che sale sulle alture e precipita a valle. Un brivido tra le fronde sfugge a raggelare le foglie. Ecco l’autunno silenzioso spiare un tempo ancora gradito al cuore.
Non torneranno a fiorire le rose per noi, le bruciò tutte quell’inverno precoce che tolse spazio all’illusione e profumo alla vita. E non torneranno le stagioni, le primavere leggere con le ali ai piedi, la carezza amica di brezza tra i capelli. Gli umori di macchia, gli olezzi di ragia i moti inquieti di mare e tu, mano nella mano a guidare il passo. Scorrono i nostri anni adesso in questo filo d’ordito logoro e sfilacciato che stringo sul cuore. Troppe volte carezzato troppe volte cercato per riviverti nei moti dell’anima per trovare le braccia che accolsero, consolarono le mie pene, la voce che non potrò più contenere. E torno a quel mare invano respirandoti nell’odore di salsedine del vento, nella voce profonda delle acque che nascondono il volto, nelle stelle che accendono le memorie della mia sera.
Guardare il giorno con luce nuova, tu dici perché mai. Il giorno è quel che è: bello, brutto, non saprei, dipende. Dipende dall’umore, dipende dalla luce, dipende se capita che ogni cosa che fai ti vada storta.
Ecco per esempio: giornata di riposo, non devi andare a lavoro. Ti svegli piena di buona volontà con un’idea inconsueta, stimolante: “oggi mi dimentico dell’orologio, mi siedo sul divano e leggo un libro in santa pace.” Il marito esce con il cane, i figli non ci sono. Momento propizio per approfittarne. Cerchi nella libreria, scorri i titoli: “Oceano mare” – Baricco. Ma sì, perché no. Lo prendi, e se squillerà il telefono, se il gatto farà le fusa per mangiare, tu farai finta di niente. Questo ti passa per la mente, mentre ti siedi sul divano, con il libro in mano.
E ce la metti tutta, cominci anche:
“… cioè… vedete lì, dove l’acqua arriva… sale sulla spiaggia poi si ferma… ecco, proprio quel punto, dove si ferma… dura proprio solo un attimo, poi sparisce, ma se uno riuscisse a fermare quell’attimo… quando l’acqua si ferma, proprio quel punto, quella curva… è quello che io studio. Dove l’acqua si ferma.”
In quel suo incerto incedere estate impallidisce in un eccentrico solfeggio di note grigie. Non rassicura il tuono addormentato dietro la montagna. L’insidia latente minaccia biondi covoni un cielo terso voglioso ancora d’ardente calore. Estate mina cuori desiderosi di certezze lontani come l’orizzonte inseguito sul mare e mai raggiunto.
Primavera risveglia del tempo andato. Boccioli di rose fioriscono come petali di sogni a rinverdire i giorni. Odore d’erba bagnata di gelsomino in fiore fluttua l’aria dolce, e il passo tuo lieve avanza simile ad armonia soffusa nel vago sentore d’intreccio di cuori e segreti accordi. Giorni d’amorevoli cure per quel gelsomino sulla cancellata della casa materna, ricordi d’attimi di gioia e confidenze svanite. Il gelsomino ancora lì rilascia nell’aria un languido, malinconico, profumo dolce di te.
La sera d’estate ricorda… sciolto a poco a poco il grande sole. Sa che non ha più tempo sospira stremata scivola via. Ora il vento di tramontana spazza solchi bigi in cielo e un sole pallido occhieggia a tratti. Nel bosco le noci si colorano di bruno tra le grandi chiome toni di ruggine e oro. Ora singhiozza il cielo scosso da flotte di nubi vento insistente fiacca il cuore con monotono languore. L’aria dai vetri ha un suono più crudo brividi m’attraversano le reni m’infilo un maglione e cerco invano un dolce tepore siedo e apro un libro. Suona l’ora… di nota in nota si torna nell’autunno.
Gli antichi Celti abitarono gran parte dell’Europa tra il 600 a.C. E il 400 d.C. Nonostante l’assenza di una vera e propria tradizione letteraria, tracce della loro mitologia e delle loro credenze si possono rinvenire nei miti vernacolari dell’Irlanda e del Galles. Sono fantastiche storie di dei, eroi sovrumani e magici animali tramandate per un certo periodo oralmente, poi in un periodo più tardo scribi cristiani li riportarono negli scritti conservando lo spirito della più antica mitologia pagana.
In Irlanda la tradizione orale incominciò a essere riportata in forma scritta nel VI secolo d.C., tuttavia, la maggior parte dei manoscritti sopravvissuti risale a non prima del XII secolo. Comprendono elementi che si riferiscono a una fase molto antica della storia irlandese, forse addirittura al periodo pagano, vale a dire prima del V secolo d.C.
Nel “Libro delle invasioni“, il cui intento sembra essere quello di spiegare la presenza dei Celti storici nell’Irlanda, il racconto parte da una spedizione condotta da Cesair e culmina nell’arrivo dei Gaeli, i primi Celti, che parlavano una lingua gaelica (o goidelica). I protagonisti del mito sono una stirpe di dei i “Tuatha Dè Danann” ( il popolo della dea Danu), che abitarono l’Irlanda prima dei Celti. Essi vi portarono quattro potenti talismani:
la pietra di Fal, che parlava quando veniva toccata dal re giusto; La lancia di Lugh, che garantiva la vittoria; la spada di Nuadu, cui nessuno sfuggiva; il calderone del Daghda, da cui nessuno si staccava insoddisfatto.
I Tuatha Dè Danann erano esperti nella arti magiche e druidiche, e gli dei più importanti erano protagonisti di miti, storie speciali, collegati alle loro capacità. Daghda ( “il Buon dio”) era il dio – padre tribale, colui che garantiva il benessere e la rigenerazione. Per diventare i signori dell’Irlanda, i Tuatha Dé Danann dovettero combattere due formidabili gruppi di esseri: i Fir Bholg e i Formoni (demoni sotterranei che avevano sempre abitato nell’Irlanda)) ognuno dei quali svolse una parte nella “storia” dell’isola.
I Fir Bholg furono sconfitti nella prima battaglia di Magh Tuiredh e mandati in esilio nelle isole Aran, dove si dice avessero costruito il massiccio forte di Dun Aonghsa a Inishmore.
Per i Formoni la leggenda racconta che avessero un terribile capo. Si chiamava Balor dall’occhio malefico; lo sguardo del suo unico occhio provocava all’istante la morte e sembra non potesse essere ucciso da nessun arma.
Balor risiedeva nell’isola Tory, nel costante terrore che si avverasse una profezia, secondo cui sarebbe stato ucciso dal nipote. Nonostante i suoi numerosi sforzi per evitare questa fine, tenendo lontana la figlia Eithne dagli uomini, essa rimase incinta e diede alla luce tre gemelli. Allora Balon li gettò in mare, ma uno sopravvisse, e si chiamava Lugh. Con la sua sopravvivenza Lugh segnò, com’era predetto, la fine di Balon. Comandò i Tuatha Dé contro i Formoni e uccise il nonno Balon, centrandogli l’occhio, con un colpo di fionda.
L’ARRIVO DEI CELTI
Gli ultimi invasori appunto i Gaeli (Celti) secondo la tradizione mitica, erano i discendenti dei Figli di Mìl. Giunsero in Irlanda dalla Spagna e sconfissero i Tuatha Dé costringendoli a crearsi un nuovo regno sottoterra. Il mito racconta che i Gaeli arrivati in Irlanda incontrarono tre dee della terra: Banbha, Fòdla ed Ériu. Ognuna delle quali strappò agli invasori la promessa di dare al paese il nome di una di loro, qualora avessero avuto successo nella conquista. Il veggente o fili Amhairghin assicurò a Ériu che l’Irlanda avrebbe portato il suo nome ( da cui il nome gaelico dell’Irlanda = Eire) e in cambio Ériu profetizzò che la terra sarebbe appartenuta ai Gaeli per sempre. Dopo la sconfitta dei Tuatha Dé Danann ad opera dei Gaeli, gli dei dei vinti si rifugiarono sottoterra, in un luogo che era un’immagine speculare del mondo. Benchè fossero sconfitti, furono ancora in grado di privare i Gaeli del grano e del latte e usarono questo potere per concludere con loro un accordo. Si divisero l’Irlanda in due parti: un mondo superiore e uno inferiore. Nel loro regno sotterraneo i Tuatha Dé continuarono a controllare il soprannaturale per mezzo della magia. Ogni dio possedette un sidh (un tumulo magico) che fu parte del Felice oltretomba.
Tumulo degli ostaggi – Collina di Tara
(La collina di Tara situata nei pressi del fiume Boyne è un complesso archeologico che corre tra Naval e Dunshaughlin in County Meath, in Irlanda. Esso contiene una serie di monumenti antichi, e secondo la tradizione, fu sede del re supremo d’Irlanda).
Bambole e specchi nel gioco di bimba tra profumi di talco e lavanda. Baloccano, vezzeggiano le piccole mani, come sagome di un teatro d’ombre cinesi. Così ti vedo, danzare allegra ai miei occhi il volo leggiadro di gioco dei teneri anni. Il vento scompiglia i dorati capelli, un sole vivace illumina il dolce sorriso. Schietta, fresca acqua di sorgente, incontenibile energia del torrente. Il pensiero mi porta lontano e la dolcezza si scioglie come ambrate gocce di miele. Vorrei fermarti nel tempo mia piccola, dolce gazzella, ….il tuo cuore è leggero e non conosce pene.
Settembre avanza rapido, assorta la mente imbriglia tra i filari del tempo dove tutto corre sull’istante che fugge in un nuovo ripetersi d’umore di stagione. Dolce ricordo del frinire di cicale, i grilli tra le stoppie, la campagna rovente. M’attraversa l’ombra dei giorni, rosseggia un conto che s’accorcia. Il passo esita, l’autunno non vuole attraversare, ma le giornate offrono ancora struggenti colori e il sole specchia d’oro le foglie del maestoso faggio.
Fermarsi qui. Oltre il porto c’è il mare eterno, assorto nel suo errare: improvvisa pace m’avvolge. Abbracciarlo con lo sguardo e vedere il proprio specchio. Geloso il mare d’ogni suo segreto abisso come abisso pare a volte la mia anima. Le barche al pontile oscillano allo svolgersi dell’onde docili silenziose lasciandosi cullare. Una nenia antica le accompagna ipnotica venata di tristezza. S’abbandona la mente all’onda lunga della risacca che ogni altra voce annulla.
In groppa a un puledro accaldato corre la mattinata alle alte vie. Tra i verdi colori accesi delle piane ali di luce posano sui nostri visi l’allegra presenza. Camminiamo sul sentiero alternando al silenzio futili parole sull’ala cinguettante del gaio torrente. E’ nell’aria un vago sentore di voce incompresa s’agita tra le fronde degli alberi in un fruscio leggero e sommesso di grandezza e di mistero. Ci sentiamo per un istante parte del tutto inarrestabile linguaggio ci sfiora poi segreto corre via.
Vieni amore vicino, porta quiete al mio giorno, rassicuralo del prima e del dopo. Un disagio di scomode incertezze guida oggi ai giorni fecondi. Ma là dove il tempo intinse i colori, una patina cristallizza gli umori. Non trova la mente l’aitante scroscio che metteva vivacità ai giorni. Ogni cosa cambia ordine, a sé ritorna, Vieni camminiamo, cerchiamo vibrazioni d’altra vita. Sebbene il vento inarchi le onde, arricci le nuvole in cielo cerchiamo la voce nel silenzio del divenire. Perché le ore non sviliscano al pallido sole. Vieni, alla banchina del molo il cuore cerca approdo.
Makrònissos è una piccola isola arida e rocciosa, vicino alle coste dell’ Attica, di fronte al porto di Lavrio e la sua popolazione ammonta oggi a 5 abitanti. Anticamente si chiamava Eleni, come la bella donna del mito greco che secondo Pausania vi avrebbe trovato rifugio con Paride durante la fuga da Troia, dopo la fine della guerra.
Immagine dal web
Quando sentiamo parlare delle isole greche, le prime immagini che vengono in mente sono quelle di distese azzurre, di mare trasparente, di bianche costruzioni aggrappate alle rocce, case con le finestre blu, e lingue di spiaggia tra frastagliate insenature. Eppure il nome Makrònissos da diversi decenni non evoca sole e azzurro, ma sdegno e silenzio. Per grandi periodi del ventesimo secolo fu usata, insieme ad alcune altre isole, come luogo di accoglienza per i cosiddetti “nemici dello stato”. Lì venivano esiliate tutte le persone considerate pericolose per l’ordine politico e sociale del tempo, soprattutto: sindacalisti, partigiani di sinistra e i comunisti, perseguitati per le loro idee e valori, colpevoli di sognare, immaginare un mondo migliore. Ciò è avvenuto fino all’abolizione delle leggi repressive, dopo la caduta della dittatura dei colonnelli nel 1974. I deportati erano incarcerati in campi di esilio o vivevano in gruppi, in tende o case, sotto l’occhio vigile dei militari o gendarmi dell’isola. Le torture ai deportati, avevano lo scopo di arrivare a ritrattazioni o “dichiarazioni di rimorso” necessarie per ottenere un “certificato di coscienza sociale” per i deportati. L’isola conserva le rovine di un campo di concentramento (e centro di rieducazione) in cui furono reclusi più di 100.000 prigionieri politici, ed è stata dichiarata: sito storico nel 1989. Come dicevo sopra, Mikrònissos non fu l’unico campo di concentramento greco, ma per le sue rovine, le sue strutture e l’incredibile produzione letteraria dei suoi prigionieri, è considerata la più suggestiva.
Tra i reclusi ci furono alcuni tra i maggiori artisti: nomi di poeti, scrittori come Ghiannis Ritsos, Titos Patrikios, Aris Alexandru, di musicisti, registri greci che durante l’internamento composero versi. A volte affidandoli alla memoria, altre volte scrivendoli su pacchetti di sigarette e pezzetti di cartone. Nascondendoli in bottiglie, in fenditure nella roccia, affinchè la polizia militare non li trovasse. Opere che hanno segnato la cultura greca contemporanea.
Alcune poesie di Titos Patrikios e Ghiannis Ritsos ispirate dall’esperienza vissuta.
Titos Patrikios (21/5/1928)
Gli amici
Non il ricordo degli amici uccisi a straziarmi le viscere. È il pianto per le migliaia di sconosciuti che lasciarono gli occhi spenti nei becchi degli uccelli, che stringono nelle mani gelate una manciata di bossoli e di spini. I passanti sconosciuti con cui non parlammo mai con cui solo per poco ci guardammo quando ci fecero accendere la sigaretta nella strada serale. Le migliaia di amici sconosciuti che diedero la vita per me.
(La resistenza dei fatti, trad. Nicola Crocetti)
I versi
I versi sono come i figli. Crescono nelle viscere con rumori segreti, soffrono dentro di te, si ammalano, poi inaspettatamente crescono, un giorno ti si rivoltano contro, contro di te che hai dato loro vita, finché poi se ne vanno per sempre e non sono più soltanto tuoi. (Atene, 1928)
Ricorderemo questi baci il canto sommesso che sale e muove come l’onda. Sapore fruttato fragola, miele tra le umide labbra. Dolcezza di piena che travolge, brezza leggera alita la schiena. Ricorderemo il desiderio che sale dalla voce del cuore, la melodia che rinnova la perla di luna mentre veglia i sogni dei teneri amanti. Ricorderemo questi baci! Il giorno che ci sveglieremo e non saremo più accanto.
Viveva ai margine della città, non riconoscendosi nella moltitudine di persone che si muoveva freneticamente attorno a lui. Amava svegliarsi al primo sorgere della luce, al cinguettare dei passeri, nutrirsi di cose raccolte qua e là. Assaporava pure emozioni coi raggi del sole. Poteva confidare al vento la sua rabbia, la sua gioia. Spesso aveva freddo e poco per coprirsi, altre volte troppo poco da mangiare. La vita pulsava nel suo cuore, e si riteneva non meno fortunato degli uccelli. Era un’anima libera da catene, da paure. Viveva la sua realtà lontano dai minuti, dall’ore, e la chiamava libertà.
Mi dicesti… non è niente. Ma una nota stonata colsi tra le tue parole. Come perle preziose d’uno scrigno segreto serravo gli istanti come unici. Vivevo della tua voce come armonia scesa dal cielo. Avrei voluto trattenere le tue mani nelle mie, seguire ciò che mi comandava il cuore, per fare di noi una cosa sola. Eri l’astro del mio universo, e volevo brillare della tua luce. Il tempo non aspetta, fugge, non ritorna, mi ripetevi. Giravamo come due sfere girano su uno stesso piano, e non trovammo mai l’incontro. Fuggisti… senza lasciarmi una parola.. Un giorno forse, chissà… ti aspetto ancora.
Te ne andasti nella notte buia, le mani serrate, il cuore stretto in una morsa di dolore. -”Torno subito”- dicesti. La voce incrinata dalle parole nascondeva l’angoscia, la disperazione. Li abbandonavi giocando all’ombra di sorrisi e d’ingenue parole. Cercavi lo spiraglio d’una luce e ti ripetevi: -trovo un lavoro e qualche soldo, poi torno- Li lasciasti, senza un saluto. Mentre la tua ombra svaniva nel buio della notte, tre piccoli fanciulli indifesi ti aspettavano fiduciosi. Soli, smarriti, restarono là, mentre correvi sotto un cielo buio che piangeva il tuo dolore. Ancora aspettano, ti cercano, e sperano di vederti tornare.
Ci sono sorrisi limpidi come acqua di sorgente che specchiano luce come linfa di sole sui fiori. Passano, meteore nel cielo, ma nel lampo rilasciano tracce per il ricordo.
Ci sono sorrisi, arcobaleni per giorni di pioggia che fanno cadere muri, smuovono vibrazioni. Invitano piaceri alla mensa del giorno, si fanno coperta di stelle oceano, sole, soffio di primavera per il cuore.
Un accento nell’aria di beatitudine e di grazia, un’armonia soffusa e…par ravvivarsi l’anima quasi che sia giunto un frullo d’ali di farfalla a posare effusioni tenere, dolci. È questo profumo nel vento a catturare la mente quest’àura di vertigine. Dai civettuoli rossi papaveri all’allegria contagiosa del pettegolo torrente, la luce vivida nel giorno dorato, cattura la vita sulla danza della sua favola infinita.
Lascia andare, il tempo non puoi fermare. Ciò che sta scritto nel cielo e sulla terra propende a mutare.
Vedi la nube in cielo vaporosa, presto tenderà a sciogliersi in abbraccio con l’azzurro e il fiore a uno sbuffo, un giro di vento calerà le sue piume. La bava di rugiada sul petalo di rosa o lo sguardo di un bimbo mentre gioca.
Niente resta lo stesso.
Lascia andare, il tempo non puoi fermare. Cede la foglia al suo stare, da un fiato di vento si lascia cullare. Anche noi zattere in mezzo al mare sospinti dall’onda in continuo mutare.
Vedi? Niente resta lo stesso.
Allora vivi del momento il battito del cuore, la brezza che carezza nel soffio d’altra vita l’essenza sua racchiusa: aroma, colore, luce, suono, la sua natura. Ciò che va e in altro ritorna. Scrivi nell’anima la musica dell’infinito.
Corpi avvolti tra lenzuola bianche scomposte in giochi sensuali profumi inebrianti di passione ardente. Labbra calde, gocce di fresca rugiada si posavano sull’onda di luce che emanava la vellutata pelle. Intrecci di mani, di gambe carezze in fantasie della mente si sposavano tra cavalcanti desideri. In te mi specchiavo, mi fondevo in unico sguardo, in unica essenza che traduceva la passione del cuore. Mi abbandonavo al trasporto che nutriva e alimentava la mia ricerca d’amore.
Con il nome di cactus vengono comunemente chiamate tutte quelle piante che fanno parte della famiglia delle Cactaceae. Si trovano in quasi tutte le parti del mondo, anche se la loro origine è più americana. I cactus sono detti anche piante succulente, ovvero piante in grado di trattenere una buona quantità di acqua, necessaria per sopravvivere anche nei lunghi periodi di siccità.
Grazie a questa peculiarità, i cactus tendono a diventare particolarmente carnosi sia nel fusto che nelle foglie, e sono considerati piante xerofile, ovvero piante che si ambientano bene in luoghi aridi e desertici dove l’acqua non è quasi mai presente. Fanno parte della famiglia delle Cactaceae oltre 3000 specie.
I cactus sono facilmente riconoscibili grazie alla presenza di spine che rappresentano le foglie. Molti tipi di cactus hanno spine uncinate, fastidiose e spesso dolorose anche solo se si sfiorano.
Questo tipo di pianta può avere dimensioni minime di un centimetro ma raggiungere anche i venti metri di altezza. La sua forma può variare ed essere a crescita verticale con fusto a colonna, oppure globosa, oppure piatta. Viene apprezzata per la sua particolarità ornamentale e per la sua facile coltivazione.
copyringht di Stefania Pellegrini
Esprime fedeltà e sentimento duraturo, e tutto ciò è legato alla sua durata, molto lunga nel tempo, se opportunamente gestita.
Una leggenda d’oltreoceano racconta:
di Quehualliu, un indiano particolarmente bello e apprezzato. Il giovane non aveva occhi che per Pasancana, la figlia del suo capotribù. I due erano praticamente nati e cresciuti insieme, con il tempo si erano innamorati, ma il capo voleva per sua figlia un altro sposo, un eccellente cacciatore.
Disperati perchè vedono il loro sogno d’amore sfumare, i due giovani decidono di scappare. Ma il capo indiano, quando si accorge della loro fuga, va su tutte le furie e manda parte dei suoi guerrieri a cercare i due amanti.
Quehualliu e Pasancana camminano a lungo, cercando di sfuggire ai guerrieri, ma a un certo punto devo fermarsi perché molto stanchi e decidono di sedersi per qualche minuto. Vengono, però, scorti da alcuni uomini. Per fortuna Quehualliu e la sua compagna, si accorgono in tempo del loro arrivo, ma non sapendo più che fare, implorano la dea della terra, Pachamama, di nasconderli.
La dea allora li fa passare attraverso un buco nella montagna, così i loro inseguitori, insieme al padre della ragazza, li aspetteranno, invano, tutta la notte.
Poi per dare modo ai giovani innamorati di stare insieme senza che nessuno li separi, li trasforma in cactus.
Cit.“La natura è fantastica. Un miliardo d’anni fa non avrebbe mai sospettato che noi avremmo portato gli occhiali, eppure ci ha fatto le orecchie!” (Milton Berle)
È un attimo! Lo sguardo sulla porta un sorriso accennato un soffio d’aria sul bavero della giacca.
È un attimo! Goccia di rugiada che squaglia sul petalo d’una rosa tachicardia improvvisa che scema nel monotono quotidiano.
È l’attimo! Sorride e scappa via il rimpianto sulla bocca di ciò che stato non ritorna brivido di gioia inespressa che s’acquieta sul lampo di un flash sfumato.
Fiorisce lieve, piano sale dal silenzio mistico del luogo. Timido si schiude in note di flauto. Suono amaliante adulatore cattura con illusorio attimo d’infinito. Ha ali per il pensiero mio, un sogno d’abbandono. Ecco che ti rivivo ancora nella voce tua eco di memoria: fioca, docile, lenta come onda di risacca, dolce come carezza sul cuore. Ti ritrovo nelle parole tue nel modular d’un flauto tra le mura domestiche. Fanciulletta io allora non seppi ascoltare la voce tua ariosa che dava ritmo alla tua vita, ahimè, non seppi apprezzare il canto che saliva dall’anima tua schiva.
Fa male questo silenzio che si frappone tra le iridi dei nostri occhi e il cuore che smorza la luce alle fioriture. Dove sono fermi i pensieri che articolavano le parole?
La giornata piatta langue di luce riflessa. Si perde tra i treni, le stazioni delle nostre stagioni. Cerca odore di notturni musici là dove cedevano i gesti ai baci e i venti contrari non piegavano i sogni.
Lo so che amore è anche attesa pazienza, gioire degli attimi fugaci e l’autunno può ancora fiorire gli incontri, ma oggi rodono certe nubi in petto.
Guardarla talvolta estasiato afferrato dalla vertigine dei sensi abbagliato come dal blu cobalto del mare puntinato di stelle o il rosso cocente del sole. Bella parea come sirena di mare. Della dolcezza di corde di cetra risuonava la voce civettava in onde gioiose. La pelle trasparente vibrava dei colori del mare all’alba, al tramonto talvolta colore ambrato aveva della luna. Ma poi capitava di leggerle nello sguardo l’ombra del vento che andava veniva in guizzi di fulmine negli occhi e tra le ciglia luci e ombre incerte d’inganno. E quell’aria strana fra le pieghe di un sorriso spento, cos’era? Tra abbaglio e ragione scoprirle le spalle, i seni avidamente cercarne il cuore le segrete dell’anima. La pioggia scendeva stanca la luce si fece avara e alfine la trovò ma che delusione penetrare l’aridità di un deserto di sale!
Tu lo guardi e ti sembra di volare, aquilone nel cielo infinito, gabbiano sul blu del mare sconfinato. Tu lo guardi e la sua voce senti vibrare come corde di violino.
Poi la ruota e la brezza tra i capelli a rapire le parole, il battito dei cuori. Poi le carezze… le lusinghe sulla pelle…
Tu lo guardi e non sai dove il fiume vada a finire, sottile la malia dello sguardo, che corteggia la mente…
È così dolce la seduzione al sapore di miele, che il pudore allenta il freno, annega gli anni acerbi nel verde dei suoi occhi.
Le dita lievi sul viso, tra i capelli, le labbra a cercare il piacere dei sensi. Ti lasci guidare dal tepore accogliente delle sue braccia e ti schiudi fiore al suo mattino.
Un giorno, un vecchio e un bambino si incontrano lunga la sponda di un fiume. L’uno è seduto sull’argine, l’altro, un poco distante, tira sassi nelle acque placide e silenziose.
Ad un certo punto, il bambino, sentendosi osservato, si avvicina al vecchio e gli chiede:
“Da dove vieni? Non ti ho mai visto da queste parti.”
“Come no, tu non mi hai visto, ma io c’ero”.
“Ma come è possibile? Vengo spesso a giocare qua.”
Il vecchio, carico d’anni, la pelle cadente solcata da grosse rughe, fuma la pipa e scruta la faccia del bambino accennando un mezzo sorriso.
“C’ero, c’ero, piccolo sbadato, non mi hai visto perché ero nel fiume.”
“Cosa facevi, nuotavi?”
“In un certo senso.” – Segue un breve silenzio, poi riprende il bambino:
“Cioè? Che vuoi dire?”
“Ero quel piccolo pesce che hai colpito con un sasso.”
Il bambino, un po’ stupito, guarda il vecchio dalla punta del naso ai piedi, e pensa – questo qui non è normale. –
Il vecchio prosegue:
– “Due giorni fa ero il filo d’erba che hai strappato, e il giorno prima ancora, il cespuglio che tu e i tuoi amici avete sradicato per riprendere la palla, prima che finisse nel fiume.”
“Ma mi prendi in giro?” – dice il bambino –
Entrambi smettono di parlare, persi nei propri pensieri.
Momenti di poesia. Al calar della sera di Stefania Pellegrini
Al calar della sera
Ho consumato strade ho salito gradini, ho sceso scale. Nelle tasche bucate ho tra le mani sassolini del mio vagare. So di terra, so di mare e non tengo ancore per ormeggiare. Ora il vento mi parla di strade in discesa e il silenzio, è un silenzio oscuro. Nell’aria pungente solo fruscii di eriche lontane, fioche fragranze di lavande. Il mare osserva muto l’effimero gioco di luci di un viaggio senza tempo e la mente ogni pensiero affonda, come l’onda scompare silenziosa.
Vorrei incontrarti ancora dove la notte travolge i sensi, figlia degli incontri, delle parole dolci, dei sospiri rapiti, dei gesti complici. Vorrei per te farmi vento quando dà il là alla danza tra le fronde degli alberi con quel passo di musica che rapisce le foglie. Aprire le imposte della fantasia ai tuoi occhi distratti raccoglierne il vezzo per lusingare il giorno bastardo. Vorrei imparare ad inventarti nei vuoti delle assenze che affiora la laguna dei nostri cuori, per ritagliarmi un pezzo di cielo del tuo mondo segreto, e partorire dal ventre di nebbia la voce delle emozioni.
La specie si odia. E mi permetto di aggiungere: "A volte di coppie non si può parlare, ma d'amore sì; altre volte di coppie sì, ma non d'amore, e è il caso un po' più ordinario". R. Musil, 'L'uomo senza qualità', Ed. Einaudi, 1996, p. 1386. Ah, a proposito di 'relazioni': SE APRI IL TUO CUORE SI TRATTA DI AMICIZIA. SE APRI LE GAMBE SI TRATTA DI SESSO. SE APRI ENTRAMBI E' AMORE
