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Una riflessione di Dario Ricciardo

Mi sveglio e ancora prima di prendere il caffè commento il post di una sconosciuta sostenendo la graniticità logica dalla scommessa di Pascal, lei risponde citando Leopardi e io controcito (ammesso sia italiano) la frase di Pascal che anticipa il sublime Infinito di Leopardi: “Il silenzio eterno degli spazi infiniti mi sgomenta”, aggiungo infine che l’unico pensatore estremo come Pascal è Nietzsche che però forse non a caso ha abdicato il trono del pensiero per abbracciare un cavallo.

E’ possibile che per poter dire in punta di morte, come Wittgenstein, “La mia vita è stata meravigliosa” devo solo andare a vivere qualche settimana (manteniamo le giuste proporzioni) in un Fiordo norvegese.

Tra poco controllo su Airbnb se c’è qualcosa di disponibile per quest’estate.

Questo è un orario… di Dario Ricciardo

Questo è un orario, la sera del 24 dicembre, che mi è sempre piaciuto: perché c’è meno traffico, la corsa al regalo è diventata una camminare a passo lento per gli ultimi concorrenti; molti sono andati a fare stretching in cucina preparando piatti che al senso principale appaiono variopinti.

Io tra poco, aspetto che la corsa finisca del tutto, mi metterò in auto per andare da mia sorella, prenderò in braccio i miei nipoti – chiedendomi del più grande, che ormai in pubblico si imbarazza, se sarà l’ultima volta -, saluterò spaesato esponenti di varie generazioni, guarderò per un attimo quel vuoto accanto a me – sorriderò pensando a chi se n’è andato, lasciando soltanto una scia di parole – poi cercherò il mio posto a tavola. Prima assaggerò un po’ di quelle macchie di colore su piatti anarchici che anticipano la disciplina dello stare seduti uno accanto all’altro.
Mangerò scriteriatamente, ricevendo e mandando messaggi d’auguri, contento di sapere che alcune persone a cui tengo sono contente.
Poi mi annoierò; mi annoio sempre, dopo poco. Ma non mi opporrò alla noia: guarderò gli esponenti della generazione che verrà, chiamiamoli bambini, urlare di gioia e stupore e emozione ad ogni regalo aperto – “Proprio quello che volevo! Proprio quello che volevo!” Mi fa sorridere e commuovere questa frase detta da chi, nonostante i primi dubbi, crede ancora a Babbo Natale.
Infine tornerò a casa, sapendo che non è ancora tardi, che posso ancora leggere i racconti d Charles D’ambrosio o Utopia di Thomas More o forse inizierò uno dei due libri di Edoardo Zambelli, di cui mi hanno parlato molto bene.
Ed è questo ultimo pensiero, la consapevolezza che la festa continuerà anche quando sarò solo, implacabilmente solo, che forse fa sì che questo orario, la sera del 24 dicembre, mi piace così tanto.

Terapia d’urto, di Dario Ricciardo

Terapia d’urto.
Ragazzo di tredici anni completamente abbagliato dalla foto di Chiara Zanetti(peraltro in giubbotto; estasiato quando poi gli ho mostrato quella del profilo): Ma questi libri li leggi davvero?
Io: Sì.
Lui (indicando quelli sul comodino): Tutti questi li hai letti?
Io: No, questi sono quelli che devo ancora leggere. Ma ho letto tutti gli altri che ci sono nella stanza.
Lui: Tutti?! Anche quelli sopra l’armadio?
Io: Sì. E tanti altri che sono in altre stanze.
Lui: Ma perché?
Io: Perché mi piace?
Lui: Ti piace? A me piace giocare al tablet. Ci gioco tutto il tempo. Non mi interessa leggere.
Interviene mio nipote, otto anni, che molti di voi conoscono di nome, Mattia, YouTuber con 25 follower e che chiama gli altri youtuber, anche quelli con migliaia di follower, “I miei colleghi” (ad oggi indifferente all’eloquente bellezza del giubbotto di Chiara Zanetti): Leggere è noioso.
Io: Ma se hai voluto regalato due libri?
Mio nipote e ragazzino più o meno insieme: Ma quelli sono divertenti, sono le storie raccontate da uno youtuber, fanno ridere.
Io: Continuate così che da grandi sarete due coglioni che non sapranno e non capiranno un cazzo.

Nella foto: quelli sul comodino.

(Prevengo le offese da parte dei non lettori. Stavo scherzando.)

Ci sono cose che puoi scrivere di notte… di Dario Ricciardo

Ci sono cose che puoi scrivere di notte, perchè per scriverle devi sapere che non le leggerà nessuno per qualche ora.
Di giorno potrei scrivere che ho litigato in aereo che volevo fare una denuncia alla compagnia che poi tutti mi hanno chiesto scusa e che mi è dispiaciuto che me lo chiedessero.

Potrei raccontare di come a causa di distorsioni informative mi sia ritrovato a camminare a piedi per due chilometri trascinando due valigie piene di vestiti e libri e di come per alcuni tratti a causa di un forte vento contro e complici le due valigie restavo praticamente immobile.
Ma di giorno non potrei raccontare di Emanuele.
Emanuele all’inizio è un ammasso indistinto che dorme. Una pesante coperta bianca e delle scarpe che sbucano da sotto.
Scatto una foto e ripenso a una scena de “La conversazione” una scena che parla di barboni e di quando i giorni in cui scioperavano i giornali ne morissero di più perchè non poteva coprirsi la notte. Poi mi seggo su una panchina e penso: non devo fare niente? Leggo tanto. Kant, Sant’Agostino, Voltaire, e me ne vado a casa?
Ho delle monete in tasca, mi avvicino ma non so dove lasciarle; mentre mi muovo intorno a lui, lui si sveglia e salta in aria. Lo tranquillizzo e mi chiede come sto e se ho acqua o un giubbotto. Gli dico no ma che torno a portarglieli.  Continua a leggere “Ci sono cose che puoi scrivere di notte… di Dario Ricciardo”

Alla fiera del libro… di Dario Ricciardo

Qua alla Fiera del libro, a Plpl, le sole domande che mi vengono fatte da chi incontro per la prima volta sono:
1) E tuo nipote? (65%)
2) A scuola? (35%)
Ragion per cui ho il sospetto di avere esagerato con con mio nipote e la scuola, allora ho pensato che, per recuperare un po’ di credibilità, potrei raccontare di quello che considero il punto di contatto tra le monadi di Leibniz e l’Uno di Plotino, ma rischierei di scrivere un saggio poco più lungo del romanzo più breve di sempre. In vendita scarpette di neonato mai usate (Hemingway, il romanzo). Il punto di contatto tra monadi di Leibniz e Uno di Plotino è che in entrambi i casi la materia nasce per esaurimento del bene, e in particolare per Plotino il male non è l’opposto del bene ma la sua assenza (io, il saggio).
Ma forse è meglio se, in attesa di trovare l’ispirazione che mi permetta di ampliare il saggio ad almeno una cartella, mi dedico a un po’ di narrativa:
Ieri ho mangiato una cosa così buona che se avessi saputo che era così buona avrei fatto una foto che avrei postato prima di mangiarla (la cosa; non la foto, ovviamente).
La suddetta cosa ha il nome di: bicchierino al cioccolato, ed è così composta: un bicchierino di cioccolato dal diametro di due centimetri e profondità di uno, che contiene una crema di cioccolato simile alla Nutella. Quindi quando prendi il bicchierino, dopo il primo morso, non sai se continuare a mordere o bere. Io ho finito per leccare (preciso che l’eventuale allusione sessuale, è del tutto casuale a livello della coscienza, del mio inconscio non rispondo). Continua a leggere “Alla fiera del libro… di Dario Ricciardo”

Una riflessione di Dario Ricciardo

«Morì nelle seguenti circostanze: in seguito a una crisi, abbastanza leggera, di uremia, gli era stato prescritto il riposo. Ma poiché un critico aveva scritto che nella Veduta di Delft di Vermeer (prestata dal museo dell’Aja per una mostra di pittura olandese), quadro ch’egli adorava e credeva di conoscere alla perfezione, un piccolo lembo di muro giallo (di cui non si ricordava) era dipinto così bene da far pensare, se lo si guardava isolatamente, a una preziosa opera d’arte cinese, d’una bellezza che poteva bastare a se stessa, Bergotte mangiò un po’ di patate, uscì di casa e andò alla mostra.

Sin dai primi gradini che gli toccò salire, fu colto da vertigini. Passò davanti a parecchi quadri ed ebbe l’impressione dell’aridità e inutilità di una pittura così artificiosa, che non valeva le correnti d’aria e di sole di un palazzo di Venezia o di una semplice casa in riva al mare.

Alla fine, fu davanti al Vermeer, che ricordava più smagliante, più diverso da tutto quanto conoscesse, ma nel quale, grazie all’articolo del critico, notò per la prima volta dei piccoli personaggi in blu, e che la sabbia era rosa, e – infine – la preziosa materia del minuscolo lembo di muro giallo.

Le vertigini aumentavano; lui non staccava lo sguardo, come un bambino da una farfalla gialla che vorrebbe catturare, dal prezioso piccolo lembo di muro. “È così che avrei dovuto scrivere, pensava. I miei ultimi libri sono troppo secchi, avrei dovuto stendere più strati di colore, rendere la mia frase preziosa in sé, come quel piccolo lembo di muro giallo.” Tuttavia, la gravità delle vertigini non gli sfuggiva.

In una celeste bilancia gli appariva, ammucchiata su uno dei due piatti, la sua propria vita, mentre l’altro conteneva il piccolo lembo di muro così ben dipinto in giallo. Sentiva d’aver dato, incautamente, la prima per il secondo. “Non vorrei comunque diventare, si disse, il fatto saliente di questa mostra per i giornali della sera.” Continua a leggere “Una riflessione di Dario Ricciardo”