“Erano vivi e combattevano per i loro ideali, decisero di smettere di arrendersi per vivere in pace, fu così che iniziarono a morire poco alla volta”, di Pier Carlo Lava
Non torneranno a fiorire le rose per noi, le bruciò tutte quell’inverno precoce che tolse spazio all’illusione e profumo alla vita. E non torneranno le stagioni, le primavere leggere con le ali ai piedi, la carezza amica di brezza tra i capelli. Gli umori di macchia, gli olezzi di ragia i moti inquieti di mare e tu, mano nella mano a guidare il passo. Scorrono i nostri anni adesso in questo filo d’ordito logoro e sfilacciato che stringo sul cuore. Troppe volte carezzato troppe volte cercato per riviverti nei moti dell’anima per trovare le braccia che accolsero, consolarono le mie pene, la voce che non potrò più contenere. E torno a quel mare invano respirandoti nell’odore di salsedine del vento, nella voce profonda delle acque che nascondono il volto, nelle stelle che accendono le memorie della mia sera.
Guardare il giorno con luce nuova, tu dici perché mai. Il giorno è quel che è: bello, brutto, non saprei, dipende. Dipende dall’umore, dipende dalla luce, dipende se capita che ogni cosa che fai ti vada storta.
Ecco per esempio: giornata di riposo, non devi andare a lavoro. Ti svegli piena di buona volontà con un’idea inconsueta, stimolante: “oggi mi dimentico dell’orologio, mi siedo sul divano e leggo un libro in santa pace.” Il marito esce con il cane, i figli non ci sono. Momento propizio per approfittarne. Cerchi nella libreria, scorri i titoli: “Oceano mare” – Baricco. Ma sì, perché no. Lo prendi, e se squillerà il telefono, se il gatto farà le fusa per mangiare, tu farai finta di niente. Questo ti passa per la mente, mentre ti siedi sul divano, con il libro in mano.
E ce la metti tutta, cominci anche:
“… cioè… vedete lì, dove l’acqua arriva… sale sulla spiaggia poi si ferma… ecco, proprio quel punto, dove si ferma… dura proprio solo un attimo, poi sparisce, ma se uno riuscisse a fermare quell’attimo… quando l’acqua si ferma, proprio quel punto, quella curva… è quello che io studio. Dove l’acqua si ferma.”
In quel suo incerto incedere estate impallidisce in un eccentrico solfeggio di note grigie. Non rassicura il tuono addormentato dietro la montagna. L’insidia latente minaccia biondi covoni un cielo terso voglioso ancora d’ardente calore. Estate mina cuori desiderosi di certezze lontani come l’orizzonte inseguito sul mare e mai raggiunto.
Primavera risveglia del tempo andato. Boccioli di rose fioriscono come petali di sogni a rinverdire i giorni. Odore d’erba bagnata di gelsomino in fiore fluttua l’aria dolce, e il passo tuo lieve avanza simile ad armonia soffusa nel vago sentore d’intreccio di cuori e segreti accordi. Giorni d’amorevoli cure per quel gelsomino sulla cancellata della casa materna, ricordi d’attimi di gioia e confidenze svanite. Il gelsomino ancora lì rilascia nell’aria un languido, malinconico, profumo dolce di te.
La sera d’estate ricorda… sciolto a poco a poco il grande sole. Sa che non ha più tempo sospira stremata scivola via. Ora il vento di tramontana spazza solchi bigi in cielo e un sole pallido occhieggia a tratti. Nel bosco le noci si colorano di bruno tra le grandi chiome toni di ruggine e oro. Ora singhiozza il cielo scosso da flotte di nubi vento insistente fiacca il cuore con monotono languore. L’aria dai vetri ha un suono più crudo brividi m’attraversano le reni m’infilo un maglione e cerco invano un dolce tepore siedo e apro un libro. Suona l’ora… di nota in nota si torna nell’autunno.
Gli antichi Celti abitarono gran parte dell’Europa tra il 600 a.C. E il 400 d.C. Nonostante l’assenza di una vera e propria tradizione letteraria, tracce della loro mitologia e delle loro credenze si possono rinvenire nei miti vernacolari dell’Irlanda e del Galles. Sono fantastiche storie di dei, eroi sovrumani e magici animali tramandate per un certo periodo oralmente, poi in un periodo più tardo scribi cristiani li riportarono negli scritti conservando lo spirito della più antica mitologia pagana.
In Irlanda la tradizione orale incominciò a essere riportata in forma scritta nel VI secolo d.C., tuttavia, la maggior parte dei manoscritti sopravvissuti risale a non prima del XII secolo. Comprendono elementi che si riferiscono a una fase molto antica della storia irlandese, forse addirittura al periodo pagano, vale a dire prima del V secolo d.C.
Nel “Libro delle invasioni“, il cui intento sembra essere quello di spiegare la presenza dei Celti storici nell’Irlanda, il racconto parte da una spedizione condotta da Cesair e culmina nell’arrivo dei Gaeli, i primi Celti, che parlavano una lingua gaelica (o goidelica). I protagonisti del mito sono una stirpe di dei i “Tuatha Dè Danann” ( il popolo della dea Danu), che abitarono l’Irlanda prima dei Celti. Essi vi portarono quattro potenti talismani:
la pietra di Fal, che parlava quando veniva toccata dal re giusto; La lancia di Lugh, che garantiva la vittoria; la spada di Nuadu, cui nessuno sfuggiva; il calderone del Daghda, da cui nessuno si staccava insoddisfatto.
I Tuatha Dè Danann erano esperti nella arti magiche e druidiche, e gli dei più importanti erano protagonisti di miti, storie speciali, collegati alle loro capacità. Daghda ( “il Buon dio”) era il dio – padre tribale, colui che garantiva il benessere e la rigenerazione. Per diventare i signori dell’Irlanda, i Tuatha Dé Danann dovettero combattere due formidabili gruppi di esseri: i Fir Bholg e i Formoni (demoni sotterranei che avevano sempre abitato nell’Irlanda)) ognuno dei quali svolse una parte nella “storia” dell’isola.
I Fir Bholg furono sconfitti nella prima battaglia di Magh Tuiredh e mandati in esilio nelle isole Aran, dove si dice avessero costruito il massiccio forte di Dun Aonghsa a Inishmore.
Per i Formoni la leggenda racconta che avessero un terribile capo. Si chiamava Balor dall’occhio malefico; lo sguardo del suo unico occhio provocava all’istante la morte e sembra non potesse essere ucciso da nessun arma.
Balor risiedeva nell’isola Tory, nel costante terrore che si avverasse una profezia, secondo cui sarebbe stato ucciso dal nipote. Nonostante i suoi numerosi sforzi per evitare questa fine, tenendo lontana la figlia Eithne dagli uomini, essa rimase incinta e diede alla luce tre gemelli. Allora Balon li gettò in mare, ma uno sopravvisse, e si chiamava Lugh. Con la sua sopravvivenza Lugh segnò, com’era predetto, la fine di Balon. Comandò i Tuatha Dé contro i Formoni e uccise il nonno Balon, centrandogli l’occhio, con un colpo di fionda.
L’ARRIVO DEI CELTI
Gli ultimi invasori appunto i Gaeli (Celti) secondo la tradizione mitica, erano i discendenti dei Figli di Mìl. Giunsero in Irlanda dalla Spagna e sconfissero i Tuatha Dé costringendoli a crearsi un nuovo regno sottoterra. Il mito racconta che i Gaeli arrivati in Irlanda incontrarono tre dee della terra: Banbha, Fòdla ed Ériu. Ognuna delle quali strappò agli invasori la promessa di dare al paese il nome di una di loro, qualora avessero avuto successo nella conquista. Il veggente o fili Amhairghin assicurò a Ériu che l’Irlanda avrebbe portato il suo nome ( da cui il nome gaelico dell’Irlanda = Eire) e in cambio Ériu profetizzò che la terra sarebbe appartenuta ai Gaeli per sempre. Dopo la sconfitta dei Tuatha Dé Danann ad opera dei Gaeli, gli dei dei vinti si rifugiarono sottoterra, in un luogo che era un’immagine speculare del mondo. Benchè fossero sconfitti, furono ancora in grado di privare i Gaeli del grano e del latte e usarono questo potere per concludere con loro un accordo. Si divisero l’Irlanda in due parti: un mondo superiore e uno inferiore. Nel loro regno sotterraneo i Tuatha Dé continuarono a controllare il soprannaturale per mezzo della magia. Ogni dio possedette un sidh (un tumulo magico) che fu parte del Felice oltretomba.
Tumulo degli ostaggi – Collina di Tara
(La collina di Tara situata nei pressi del fiume Boyne è un complesso archeologico che corre tra Naval e Dunshaughlin in County Meath, in Irlanda. Esso contiene una serie di monumenti antichi, e secondo la tradizione, fu sede del re supremo d’Irlanda).
Bambole e specchi nel gioco di bimba tra profumi di talco e lavanda. Baloccano, vezzeggiano le piccole mani, come sagome di un teatro d’ombre cinesi. Così ti vedo, danzare allegra ai miei occhi il volo leggiadro di gioco dei teneri anni. Il vento scompiglia i dorati capelli, un sole vivace illumina il dolce sorriso. Schietta, fresca acqua di sorgente, incontenibile energia del torrente. Il pensiero mi porta lontano e la dolcezza si scioglie come ambrate gocce di miele. Vorrei fermarti nel tempo mia piccola, dolce gazzella, ….il tuo cuore è leggero e non conosce pene.
Settembre avanza rapido, assorta la mente imbriglia tra i filari del tempo dove tutto corre sull’istante che fugge in un nuovo ripetersi d’umore di stagione. Dolce ricordo del frinire di cicale, i grilli tra le stoppie, la campagna rovente. M’attraversa l’ombra dei giorni, rosseggia un conto che s’accorcia. Il passo esita, l’autunno non vuole attraversare, ma le giornate offrono ancora struggenti colori e il sole specchia d’oro le foglie del maestoso faggio.
Fermarsi qui. Oltre il porto c’è il mare eterno, assorto nel suo errare: improvvisa pace m’avvolge. Abbracciarlo con lo sguardo e vedere il proprio specchio. Geloso il mare d’ogni suo segreto abisso come abisso pare a volte la mia anima. Le barche al pontile oscillano allo svolgersi dell’onde docili silenziose lasciandosi cullare. Una nenia antica le accompagna ipnotica venata di tristezza. S’abbandona la mente all’onda lunga della risacca che ogni altra voce annulla.
In groppa a un puledro accaldato corre la mattinata alle alte vie. Tra i verdi colori accesi delle piane ali di luce posano sui nostri visi l’allegra presenza. Camminiamo sul sentiero alternando al silenzio futili parole sull’ala cinguettante del gaio torrente. E’ nell’aria un vago sentore di voce incompresa s’agita tra le fronde degli alberi in un fruscio leggero e sommesso di grandezza e di mistero. Ci sentiamo per un istante parte del tutto inarrestabile linguaggio ci sfiora poi segreto corre via.
Vieni amore vicino, porta quiete al mio giorno, rassicuralo del prima e del dopo. Un disagio di scomode incertezze guida oggi ai giorni fecondi. Ma là dove il tempo intinse i colori, una patina cristallizza gli umori. Non trova la mente l’aitante scroscio che metteva vivacità ai giorni. Ogni cosa cambia ordine, a sé ritorna, Vieni camminiamo, cerchiamo vibrazioni d’altra vita. Sebbene il vento inarchi le onde, arricci le nuvole in cielo cerchiamo la voce nel silenzio del divenire. Perché le ore non sviliscano al pallido sole. Vieni, alla banchina del molo il cuore cerca approdo.
Ricorderemo questi baci il canto sommesso che sale e muove come l’onda. Sapore fruttato fragola, miele tra le umide labbra. Dolcezza di piena che travolge, brezza leggera alita la schiena. Ricorderemo il desiderio che sale dalla voce del cuore, la melodia che rinnova la perla di luna mentre veglia i sogni dei teneri amanti. Ricorderemo questi baci! Il giorno che ci sveglieremo e non saremo più accanto.
La specie si odia. E mi permetto di aggiungere: "A volte di coppie non si può parlare, ma d'amore sì; altre volte di coppie sì, ma non d'amore, e è il caso un po' più ordinario". R. Musil, 'L'uomo senza qualità', Ed. Einaudi, 1996, p. 1386. Ah, a proposito di 'relazioni': SE APRI IL TUO CUORE SI TRATTA DI AMICIZIA. SE APRI LE GAMBE SI TRATTA DI SESSO. SE APRI ENTRAMBI E' AMORE
